Ladyblogue, l'éphémère en continu

Approches de quoi ?

"Ce qui nous parle, me semble-t-il, c'est toujours l'événement, l'insolite, l'extra-ordinaire : cinq colonnes à la une, grosses manchettes. Les trains ne se mettent à exister que lorsqu'ils déraillent, et plus il y a de voyageurs morts, plus les trains existent ; les avions n'accèdent à l'existence que lorsqu'ils sont détournés ; les voitures ont que unique destin de percuter les platanes : cinquante-deux week-ends par an, cinquante-deux bilans : tant de morts et tant mieux pour l'information si les chiffres ne cessent d'augmenter ! Il faut qu'il y ait derrière l'événement un scandale, une fissure, un danger, comme si la vie ne devait se révéler qu'à travers le spectaculaire, comme si le parlant, le significatif était toujours anormal : cataclysmes naturels ou bouleversements historiques, conflits sociaux, scandales politiques...
Dans notre précipitation à mesurer l'historique, le significatif, le révélateur, ne laissons pas de côté l'essentiel : le véritablement intolérable, le vraiment inadmissible : le scandale, ce n'est pas le grisou, c'est le travail dans les mines. Les "malaises sociaux" ne sont pas "préoccupants" en période de grève, ils sont intolérables vingt-quatre heures sur vingt-quatre, trois cent soixante-cinq jours par an.
Les raz-de-marée, les éruptions volcaniques, les tours qui s'écroulent, les incendies de forêts, les tunnels qui s'effondrent, Publicis qui brûle et Aranda qui parle ! Horrible ! Terrible ! Monstrueux ! Scandaleux ! Mais où est le scandale ? Le vrai scandale ? Le journal nous a-t-il dit autre chose que : soyez rassurés, vous voyez bien que la vie existe, avec ses hauts et ses bas, vous voyez bien qu'ils se passent des choses.
Les journaux parlent de tout, sauf du journalier. Les journaux m'ennuient, ils ne m'apprennent rien ; ce qu'ils racontent ne me concerne pas, ne m'interroge pas et ne répond pas davantage aux questions que je pose ou que je voudrais poser.
Ce qui se passe vraiment, ce que nous vivons, le reste, tout le reste, où est-il ? Ce qui se passe chaque jour, le banal, le quotidien, l'évident, le commun, l'ordinaire, l'infra-ordinaire, le bruit de fond, l'habituel, comment en rendre compte, comment l'interroger, comment le décrire ?
Interroger l'habituel. Mais justement, nous y sommes habitués. Nous ne l'interrogeons pas, il ne nous interroge pas, il semble ne pas faire problème, nous le vivons sans y penser, comme s'il ne véhiculait ni question ni réponse, comme s'il était porteur d'aucune information. Ce n'est même plus du conditionnement, c'est de l'anesthésie. Nous dormons notre vie d'un sommeil sans rêves. Mais où est-elle, notre vie ? Où est notre corps ? Où est notre espace ?
Comment parler de ces "choses communes", comment les traquer plutôt, comment les débusquer, les arracher à la gangue dans laquelle elles restent engluées, comment leur donner un sens, une langue : qu'elles parlent enfin de ce qui est, de ce que nous sommes.
Peut-être s'agit-il de fonder enfin notre propre anthopologie : celle qui parlera de nous, qui ira chercher en nous ce qiue nous avons si longtemps pillé chez les autres. Non plus l'exotique, mais l'endotique.
Interroger ce qui semble tellement aller de soi que nous en avons oublié l'origine. Retrouver quelque chose de l'étonnement que pouvait éprouver Jules Verne ou ses lecteurs en face d'un appareil capable de reproduire et de transporter les sons. Car il a existé, cet étonnement, et des milliers d'autres, et et ce sont eux qui nous ont modelés.
Ce qu'il s'agit d'interroger, c'est la brique, le béton, le verre, nos manières de table, nos ustensiles, nos outils, nos emplois du temps, nos rythmes. Interroger ce qui semble avoir cessé à jamais de nous étonner. Nous vivons, certes, nous respirons, certes ; nous marchons, nous ouvrons des portes, nous descendons des escaliers, nous nous asseyons à une table pour manger, nous nous couchons dans un lit pour dormir. Comment ? Où ? Quand ? Pourquoi ?
Décrivez votre rue. Décrivez-en une autre. Comparez.
Faites l'inventaire de vos poches, de votre sac. Interrogez-vous sur la provenance, l'usage et le devenir de chacun des objets que vous en retirez.
Questionnez vos petites cuillers.
Qu'y a-t-il sous votre papier peint ?
Combien de gestes faut-il pour composer un numéro de téléphone ? Pourquoi ?
Pourquoi ne trouve-t-on pas de cigarettes dans les épiceries ? Pourquoi pas ?
Il m'importe peu que ces questions soient, ici, fragmentaires, à peine indicatives d'une méthode, tout au plus d'un projet. Il m'importe beaucoup qu'elles semblent triviales et futiles : c'est précisément ce qui les rend aussi, sinon plus, essentielles que tant d'autres au travers desquelles nous avons vainement tenté de capter notre vérité."

"Approches de quoi ?" ouvre le receuil "L'infra-ordinaire" de Georges Pérec.

Les petits riens de... Emery

Emery. 

D'habitude, je n'ai aucun mal à écrire mes billets. La fenêtre de Typepad s'ouvre et zou, mes doigts défilent plus vite que mes idées ; la feuille se remplit facilement.

Et puis là, pour vous parler d'Emery, je bloque.
J'ai du mal.
Pourtant, j'en ai des choses à vous dire sur ce type. C'est peut-être pour ça d'ailleurs. C'est qu'il y a tellement à dire que je ne sais pas trop par où commencer. On ne peut pas parler d'Emery de façon linéaire, rationnelle. Le sujet est trop riche pour cela.

Car, Emery, c'est tout à la fois.

Emery, c'est celui qui plait à tout le monde et à personne.

Il plait aux hommes avec ses jolies du jeudi et ses sujets politiques.
Il plait aux femmes grâce à sa masculinité féminine (!?), ses blogs de filles mis à nus (comme si y figurer était une fin en soi...) et à son coté séducteur, limite dandy (même avec sa gueule de "j'me réveille sur mes chiottes").
Il plait à ceux de gauche (les dégoûtés), il plait à ceux de droite (les confiants). Il plait aux influents (bonjour la secte...), il plait "au reste" (les jaloux de la secte)...
Et Emery plaît pour les mêmes raisons qu'il déplaît.

Emery est un blogueur dit influent mais accessible (le fameux secret). Un blogueur fantasmatique, énigmatique, éclectique, attachant, efficace, parfois délicieusement cynique, ouvert, incroyablement perspicace, toujours créatif et doté d'une belle sensibilité, pudique et jamais reniée.

Vous l'aurez compris, Emery est un homme comme je les aime.

A l'instar du "Je t'aime" déclaré dans la vraie vie, j'invente ici une expression pour  lui souffler ma tendre affection et mon intime respect : "Emery, je te blogue".

Les petits riens de... Mry

Les pas dans le gravier devant la maison.
les cavalcades dans l'escalier des enfants.
La première gorgée de coca qui pétille dans la bouche.
Les volutes de cigares.
Un vin de Bourgogne.
Un sourire contenu.
Les rares silences d'une table familiale où je regarde les convives.
Les pensées de la dernière page d'un livre lu.
L'odeur du pain grillé.
L'allure d'une femme.
Une petite main dans la mienne.
Son parfum.

Les petits riens des... Ménagères de - 50 ans

 
Ce sont les Heckel et Jeckel des blogs, le Yin et le Yang du clavier, la Rosie Varte et la Marthe Villa Longa de la blogosphère,  la Rachel  Green et  la Monica Geller du monde virtuel, la Carrie Bradshaw et la Miranda Hobbes des billets (ok, j'arrête !)... j'ai nommé Dom et Manou, Manou et Dom, Madom et Nou, les deux amies inséraparables des ménagères de - 50 ans.

Ecrit à 4 mains, ce blog présente tour à tour un billet de l'une et de l'autre.

D'un côté, Dom la nantaise, la quarantaine, mariée (et fière de l'être comme elle dit) et maman.
De l'autre, Manou la parigote trentenaire, célibataire (pas si endurcie que ça...) aux yeux de folie.

Deux femmes dites différentes, deux modes de vies, deux vies tout court, deux visions, deux sensibilités. Et pourtant.
Pourtant, même si je devine souvent qui écrit quoi avant même de lire la signature en bas du billet, pourtant je sens que ces deux femmes sont intimement mêlées. Je sens à travers leurs mots, leur humour, leurs expériences, leurs émotions, je sens qu'elles ne sont qu'une. Une voix.

Deux femmes différentes et tellement semblables à la fois que leurs billets deviennent tantôt émouvants tantôt hilarants. Et toujours à propos. Bravo.

Les petits riens des... Ménagères

Les petits riens de Dom...

Mes petits riens m'ancrent dans le temps.

Le temps présent, le moment à saisir et à figer comme une photographie, un cliché du bonheur.

Le petit rien, c’est le visage concentré du Wanou penché sur un nouveau projet de construction et celui de sa grande sœur qui supervise l’avancée des travaux.

Mes petits riens, sont des fragments, des poussières de présent que j’assemble le soir avant de m’endormir pour emporter dans mon sommeil des rêves joyeux et colorés.
Des instants précieux, fugaces, à ne surtout pas oublier.

Le chat sur mon ventre qui ronronne et se laisse caresser, un petit rien de confiance.
Un rayon de soleil au travers des grands chênes, un petit rien de nature.
Un chocolat qui fond en bouche, un petit rien de plaisir.
L’orchidée qui m’offre une nouvelle fleur, un petit rien de beauté.
La main distraite de l’homme dans mes cheveux, un petit rien d’amour.
Les enfants qui se chamaillent à l’arrière de la voiture, un petit rien de vie.

Ces petits riens, je ne peux les voir, les apprécier que si je suis vraiment là, les deux pieds campés dans l’instant. Nostalgie et attente n’autorisent pas les petits riens.
Mes petits riens sont mon état d’esprit, m’obligent à ralentir, puis à m’arrêter pour figer éternellement la beauté de quelques secondes.
Tous ces petits riens, je les note, les emmagasine, comme autant de provisions pour les matins chagrins, je les sélectionne, celui là pour la beauté, celui-ci pour l’amour et les mets soigneusement de côté, bien à l’abri de ma mémoire.

Petits riens, rien du tout, qui bout à bout forment une chaîne, celle de ma vie et d’une certaine idée du bonheur.

Les petits riens de Manou...

Par définition ce sont des …

Trois fois rien. Des petits riens anodins dont on souffrirait l’absence.

Comme :

-          Les ronronnements de mon minou chat qui m’agacent à 7 heures du matin quand je veux encore dormir mais qui me manquent tellement quand elle n’est pas auprès de moi.

-          L’odeur du café frais.

-          Ma dose d’information matinale qui me fait souvent sourire, voire qui m’inspire pour le blog.

-          L’observation des autres à la terrasse d’un café.

-          Cuisiner un petit plat pour ses amis et être couronnée de succès.

-          L’écoute d’un artiste dont la voix ou les textes m’émeuvent particulièrement.

La liste des petits riens est longue et non exhaustive, car ces derniers se trouvent finalement en toute chose et en tout endroit.

Les petits riens de... Miss Mercotte

J’ai le plaisir d’inviter aujourd’hui la reine du macaron, la déesse de la collerette, la princesse du croûtage, oui mesdames et messieurs mesdames, vous l’avez reconnue :  aujourd’hui, c’est Miss Mercotte qui nous dévoile ses petits riens à elle.

Celle pour qui la gaieté est une évidence a très gentiment accepté d’être la deuxième, après Laurent Gloaguen des Embruns, à remplir cette nouvelle rubrique (rubrique qui sera « physiquement créée dès que Typepad le voudra bien…).

Mercotte… Rien que son nom, son pseudo, suggère une dégustation. En le prononçant, on imagine déjà le croquant délicat du macaron et le fondant de la ganache.

Mercotte… C’est aussi une joie de vivre, un sourire aussi radieux que ses recettes (la preuve en vidéo ici).

Mercotte, c’est une chambérienne autodidacte qui tente de nous faire croire qu’elle ne savait pas faire cuire un œuf quand elle s’est mariée… et qui aujourd’hui jongle avec les fruits et légumes, les couleurs, les saveurs, les textures…

Mercotte, c’est un blog avec des recettes incroyables et des photos qui feraient saliver une momie.

Mercotte, c’est aussi un livre à offrir ou à s’offrir.

Mercotte… Mercotte… Mercotte…

Je te laisse la parole le clavier…

Les petits riens de... Mercotte

Mes petits riens, ce sont mes petits bonheurs jubilatoires, simples et quotidiens, une succession de « non évènements » qui font que décidemment la vie est belle.

Juste le plaisir d’un petit déjeuner à 4h du matin, dans la nuit de la grande maison silencieuse, car même l’été il fait toujours nuit à cette heure là.  Apprécier pleinement mon vrai café et mes tartines maison, puis dès potron-minet entendre le piaillement joyeux des oiseaux.

Découvrir les premières primevères sur les talus qui annoncent le réveil de la nature et l’arrivée attendue du printemps, puis voir s’étoffer un tunnel de verdure qui masque l’arrivée à la maison signe que l’été est là !

A la belle saison partir le jour à peine levé pour une heure de marche le long de la rivière et rire toute seule en voyant le petit  cul blanc des jeunes  lapins qui se sauvent  à mon passage et saluer joyeusement  quelques sympathiques joggeurs ou cyclistes eux  aussi matinaux.

Entrevoir à l’automne dans la brume matinale la famille de faisans qui niche en dessous de la maison, traverser tranquillement la pelouse et se dire qu’ils sont trop beaux.

Découvrir les matins d’hiver que la nuit peut être rose, parce que la neige a tout recouvert et apprécier encore plus la chaleur de la cuisine.

Vivre dans SA ville, ne pas pouvoir faire 10 mètres sans croiser des amis.  Etre apostrophée les jours de marché : « Mercotte si tu n’achètes pas ces grandes feuilles d’épinards juste comme tu les aimes,  ça va pas le faire… »

Des petits riens qui finissent par faire beaucoup… Sans oublier le pire… à toute heure la joie d’aller plonger une main gourmande dans les sacs de chocolat de la réserve !

Les petits riens de... Laurent Gloaguen

J'ai redécouvert Laurent en le lisant. En lisant son blog.
Avant, je ne le connaissais pas et pourtant je bossais avec lui. On a bossé ensemble dans la même boîte pendant 6 ans. 6 années où j'ai eu affaire à un homme discret, limite froid, à un homme qui, quand il s'adressait à vous, vous mettait souvent mal à l'aise. (Est-ce parce que je suis une femme ?! ;-)
Et depuis mon immersion "blogosphérienne", depuis que je lis son blog, embruns.net, j'ai découvert que sa discrétion et que sa pseudo froideur cachait en réalité une sensibilité et une timidité extrêmes.
Laurent fait partie de ceux qui se cachent de peur qu'on les démasque, de ceux qui aiment jouer au chat et à la souris, de ceux qui provoquent, qui éveillent et qui (souvent) agacent.
D'une ambigüité déboussolante, celui qui est surnommé le Capitaine (de par sa passion pour l'histoire maritime, la pipe (...) et le bon whisky ?) a une plume aiguisée, parfois moqueuse, souvent provocante, des mots qui appuient là où ça fait mal. Quoi qu'il en soit, son style - tantôt fracassant, tantôt pudique - est toujours empreint d'intérêt.
Avec Laurent, pas de demi-ton, pas de gris clair : on aime ses billets ou on les méprise. On salue sa prose ou on la traite d'inutile. Dans les deux cas, il suscite toujours réflexions et discussions, et c'est bien là tout l'intérêt d'un blog, non ?

Laurent a accepté d'être le premier en ouvrant le bal de cette nouvelle rubrique.
Merci à lui. Merci à toi. Et bon vent au pays du castor !

Les petits riens de... Laurent Gloaguen

Les petits riens sont innombrables dans une journée, mais comme ils sont ténus, subtils, c'est à peine si nous les enregistrons. La caractéristique du petit rien, c'est d'ordinaire sa quotidienneté, et c'est le jour de son absence que nous ressentons comme un déséquilibre.

Le petit rien tout seul n'est vraiment rien, c'est le tissu de plein de petits riens successifs qui entoure de petits soins, de tendresse, de délicatesses.

Un petit rien, c'est la boîte à lettres vide, pas de factures, pas de publicités tapageuses, un petit vide qui fait un petit rien.

Un petit rien, c'est d'avoir encore du café le matin, un petit plein qui fait un petit rien.

Un petit rien, c'est de péter un bon coup, du petit vent qui fait un petit rien.

Le sage le disait, mieux vaut un petit rien qu'un grand rien.

Mais je me sens un peu bon à rien sur le sujet du rien.

Circulez, y a rien à voir.

Rien du tout.

Rien.

Leurs petits riens à eux

Un bout de chocolat qui fond sous la langue.
Marcher les pieds nus dans l'herbe fraîche.
Poser ses mains gelées sur un radiateur brûlant.
L'odeur du pain grillé le matin.
Jouer avec un noyau de cerise dans la bouche.
Conduire sur une route déserte.
Tailler un crayon et réussir à ne faire qu'une "écorce".

Quelques-uns de mes petits riens.

Chacun a les siens. Les petits riens sont personnels. Découlent d'une histoire, d'un état, d'une vision.

Les petits riens ne sont pas si petits. Ils révèlent.

"Leurs petits riens"
Cette nouvelle rubrique recevra des invités qui, par l'évocation de leurs petits riens à eux, se dévoileront un peu plus à nos yeux.

Premier invité demain.
C'est un homme. C'est un bloggueur. Il est passionné de patrimoine maritime. On le surnomme "Le Capitaine". Mais qui est-il ?
Vous verrez demain...

Bibis tout simple