Alter Ego

barbie tripes

Je voulais voir. Je voulais savoir. Savoir comment c’est, comme ça se passe, dans ce genre d’endroit, comme ça, la nuit. J’étais avec lui. On se connaissait bien, je savais qu’il accepterait de m’accompagner, de m’emmener. Guillaume ne m’avait jamais rien refusé. On était complices. Le grand frère et la petite sœur. Ami parfois amant. On avait été au McDo juste avant, comme si on allait se faire un ciné juste après.

Les rues de Pigalle grouillaient de bestioles humaines. Pigalle n’est pas un quartier comme un autre. Pigalle a  une odeur bien à elle, une odeur âcre et rouge. Se balader dans ses rues fait monter automatiquement l’adrénaline dans les veines. Les gens paraissent d’un autre monde, un monde où rien n’est important, un monde où tout est important. Pigalle, c’est le quartier-paradoxe et j’aimais ça. Cette nonchalance plombante et cette épaisseur frivole.

On était arrivés. On avait trouvé l’adresse au hasard dans le Pariscope ; le bon truc à pauvres touristes. Remarque, on n’en était pas loin, nous, les banlieusards.

Petite porte. Petite lucarne. Petit bonhomme. Petites lunettes. Petit sourire. Gros billets. Petites affiches. Gros seins. Le décor était planté.
On entre.
« Au bout du couloir à droite. Installez-vous où vous voulez. »
La salle ronde est miniature. Comme une blague. Une scène de poupée Barbie. Trois hommes sont déjà là. Espacés. Quand je rentre, ils me regardent tous d’un air étrange, presque étonné, comme si la présence d’une femme en ces lieux n’était pas habituelle.
Je ne savais pas trop où m’asseoir. Aucun fauteuil ne me disait. Trop proche de l’un, trop proche de l’autre, trop feutré, trop sale, trop tâché, trop désossé. Obligée de choisir le moins pire comme on dit. Guil à ma gauche.

On attendait. J’attendais que ça commence, j’attendais de voir ses corps se livrer aux yeux des autres, de nous. J’attendais une sorte d’initiation. Guil se moquait gentiment de moi.
Noir.
Silence.
Musique.
Lumières blanches.
Ca commence.
Une femme arrive se trémoussant aussi gracieusement qu’un escargot en plein soleil.
Étonnement.
Je m’attendais à des corps lisses, doux, soyeux, aux formes parfaites, à ces corps que l’on voit dans les magazines, ceux qui vendent les femmes.
J’avais devant moi une fille maigre, squelettique qui se masturbait tant bien que mal avec ses os et son reste de chair, sur une musique bas de gamme. Des cheveux ennuyeux, un visage terreux, des gestes saccadés, un regard incolore. Elle aurait fait la vaisselle, elle aurait eu l’air plus enjoué. On était loin de mon imaginaire.
Coupure musicale.
Lancement de la deuxième.
On se croirait à la MJC d’Arcueil. Larsen.
Une autre femme arrive. Celle-ci est plus ronde, beaucoup plus ronde. Des seins énormes, et le cul pareil. Après le fantasme de la branlette au féminin, voilà le fantasme des gros nibards et du couple lesbien.
Et ca à l’air de faire son (petit ?) effet, j’entends les bruits de boucle de ceinture et de braguette. Je me dis alors que les hommes d’à-côté doivent porter des pantalons en toile ou en velours ou en je-ne-sais-pas-quoi, mais pas un jeans, ou alors un jeans moche, le jeans Pantashop, trop clair, trop étroit et trop court, le jeans sans ceinture qui monte trop haut à la taille. Le bon jeans, le beau jeans, lui, a des boutons, pas une braguette. Je me dis que la braguette fait ringard. Dans ma tête défilent les hommes que j’ai déshabillés et c’est avec soulagement que je m’aperçois que je n’ai jamais déshabillé de braguette.

Les deux femmes enchaînent leurs gestes d’une manière répétitive, mécanique, industrielle. C’est l’usine, tout à la chaîne ! Et je te mets un doigt, et je t’en mets deux, et tu ouvres la bouche et tu fais han-han, et je te regarde l’air de dire tu vas voir ce que tu vas voir, et je te bouffe, mais pas de trop près, juste du bout de la langue, sinon les autres débiles, ils peuvent pas voir. On se croirait à un stand de démo de Leroy Merlin, atelier brico-doigts-langue-chatte-yeux de salope.
Risible.

Troisième musique.

La maigre sort. La grosse reste. Le noir arrive. Ah, le fantasme de la grosse queue ! Le black prend la grosse. Ca jouit avec des voix de dessin animé. Contraste entre image obscène et intonation puérile.
C’est alors que le regard de la femme croise le mien. Elle sourit, étonnée, et se dirige vers moi. Là voilà, plantée entre mes genoux et le fauteuil de devant. Le black à côté, sur sa gauche, sur ma droite. Elle me lance un regard de défi. « La petite jeune ira-t-elle jusqu’au bout ? » Faut pas me lancer des défis. J’y vais toujours, même si c’est con ou dangereux. Je m’avance un peu et pose mes mains sur elle. Mes doigts paraissent tout petits. Je n’ai encore jamais touché de seins aussi volumineux et j’aime tout de suite cette sensation de matelas confortable, de pâte à pétrir.
Le black, lui, est un robot rouillé, accessoirisé d’une simple capote. Je me fais la réflexion qu’un préservatif est plus voyant sur une queue noire que sur une queue blanche, enfin rose. Là, on voit bien le petit bourrelet au relief beigeasse. C’est pas joli.
Je me demande comment il arrive à bander, comment, dans cette atmosphère sordide, devant ces hommes aux têtes de psychopathes refoulés, comment son sexe arrive à se dresser. Je me dis qu’il a du prendre quelque chose pour, et ses yeux jaunes ne démentent pas mon impression.
Je continue à palper les gros nichons. En fait, il n’y a qu’eux qui offrent de l’intérêt. Et encore, ils ne sont pas beaux. Juste gros. Mais c’est déjà ça. Dans ce genre d’endroit, faut pas être exigeant. Faut juste se satisfaire du « c’est déjà ça ».
La musique s’arrête. La femme m’embrasse et sa langue a mauvais goût. Le black remballe et ils regagnent tous les deux ce que l’on devrait appeler les coulisses et qui n’est ici qu’un débarras encombré de fils électriques.
Guillaume me regarde.
On rentre à l’hôtel.
On se couche. Guil d’un côté du lit, moi à l’autre bout.
Ces images de sexe de bas étage pourrissent ma tête. Mais je ne suis même pas étonnée. Ca reste dans la lignée de ce que je connais déjà, malgré mes 17 ans, malgré Tout. Et ce sont les joues salées et le corps recroquevillé que j’arrive enfin à trouver le sommeil et à m’échapper.
Jusqu’à demain.

« tu misterio », dernier tango

Droit comme un fil, son regard distingue les différents verts.

Comment se fait-il qu’il en existe autant ? Est-ce pour tout pareil ?

Elle allume la radio pour l’aider à emprunter d’autres chemins car le demi-tour lui est impossible. Elle doit chercher ailleurs. Inutile d’attendre la route qu’on ne peut plus prendre.

L’aide dans le souffle et dans le « Tu misterio ». L’ironie d’un slow, l’un dans l’autre…

Elle s’imagine alors à Bueno Airs dans une robe noire pailletée et des chaussures à brides assorties. Elles s‘imagine les cheveux relevés, la bouche flamboyante et la peau collante. Elle se voit, avec lui, marchant à chaque instant vers une direction impromptue. Elle se voit se laissant guider, suivant son corps, en lâchant naturellement son poids dans la marche, sans chercher à deviner ses pas. Elle s’imagine dans cette atmosphère moite, poussiéreuse et harassante, si suave et enivrante.

Elle s’imagine mais elle sait bien qu’elle est là et uniquement là. Figée. Et seule. Loin de son odeur de tabac, loin de sa peau broussailleuse et de ses bras siamois. Loin de ses claquements de guitare, de son bel abrazo et de son chapeau vissé sur ses cheveux gominés.

Elle sent ses yeux séchés par l’obstination de ses paupières immobiles. Ne pas ciller pour ne pas vaciller. Le mouvement n’existe plus. Finis les rythmes et les demi-mesures, l’orchestre a quitté le navire. Lui aussi a joué jusqu’au bout. Jusqu’à l’engloutissement des dernières notes.

Le regard impassible. Elle se demande.

Mettre le contact, une dernière fois. Avec soi. Avec lui.

Foncer dans cet arbre, immense et droit, qui la nargue, lui qui est debout depuis des années, lui qui n’a pas bougé d’une racine malgré les tourmentes et les marées. Tourner la clé du problème et appuyer sur la pédale.

Et puis… Et puis…

Et puis, elle a retiré la clé, ouvert la portière, et elle est sortie de sa voiture. Elle a repoudré son nez, ses yeux, et elle a continué à chercher sa route. Ailleurs.

Bancale.

Elle n’avait pas réussi.

c72 - m65 - j61 - n61

Le cœur au charbon.
Barbouiller pour travestir.
Mettre ses voiles et laisser le souffle faire le reste.
Mais ca ne prend pas.
Mais ça ne sèche pas.
Ca dégouline et ca ruisselle
Ca bave et ca suinte
Y’en a partout
Le long des jambes tuteurs
Le long du derme tueur
Le cri reprend ses notes
La loi rejoue son vote
La flaque
Anthracite
Résonne
Les ondes se propagent,
La perturbation bat son plein.
Il y a des heures comme ça
Il y a des jours, des nuits comme ça
Où la roche se rappelle à vous
Où la roche s’accroche à vous
comme pour ne pas tomber
comme pour ne pas vous laisser tomber
parce que sans elle,
on le sait,
on est transparent.

On a beau connaître la musique,
Elle tourne en boucle
Jusqu’au rappel.

Et on reste seul, dans la salle,
les pieds englués
dans la flaque.