Chercher où le regard se meurt fait toujours mal.
Les yeux se perdent dans les allures imprécises ; et l’attente, l’espérance,
le désir, vous caressent à coups de bâton.
Les milles facettes font leur gentille ronde.
Tout gigote.
Exceptée l’absence.
Qui creuse.
Qui entaille.
Qui défonce.
Jusqu’au blanc délire.