Ladyblogue, l'éphémère en continu

Dans 10 ans

Le futur m'a toujours plus attiré que le passé.
L'inconnu plutôt que le connu.
Marquer ses empreintes dans la neige vierge plutôt que de marcher dans des traces déjà là.

Je vibre quand je regarde des films comme Le cinquième élément ou Minority report.  Le autowash, le vernis immédiat, la présence de l'image, l'informatique, la biotechnologie, des gants tactiles qui remplacent la souris... bref, la technologie de demain m'intrigue.
J'aimerais embarquer dans un vaisseau, survoler les planètes, atterir sur une station orbitale, parler à des androïdes, porter une combinaison moulante noire et argent... et toussa.
Bon, c'est sûr, c'est pas demain la veille.

En attendant, regardez ce que Microsoft voit pour 2019, dans 10 ans.

Inflammation neurogénique

Photophobie, phonophobie, nausées.
Grosse migraine depuis vendredi soir. Elle ne veut pas me lâcher.
Je marche aux médocs. N'arrive pas à dormir, à manger.
J'ai l'habitude pourtant, mais à chaque fois, c'est un calvaire.
A demain.

Vive à mort

Ciel bleu.
Grand soleil.
Il fait super chaud, toute la famille est en maillot, les pieds dans le sable doux comme de la farine.
La plage est presque déserte, les touristes sont retournés chez eux.
On fait des pâtes, on saute dans les vagues, on ramasse des bernard l'ermitte, on rigole, on fait la course... Princesse et Petite Fée sont aux anges.
Moi aussi.
J'aime ce spectacle.
Leurs pieds nus, leurs jambes pailletés de quartz, leurs maillots de bain colorés, leurs lunettes de soleil et leurs rires... leurs rires...
Enivrant.
Et puis soudain, c'est le cri. J'entends Princesse crier. Fort. Pas normal. Mal au pied qu'elle dit. On regarde. Une vive ? J'sais pas, j'ai jamais vu une piqûre de vive.
Les pleurs s'amplifient.
Je la porte dans mes bras jusqu'à la "serviette-housse de couette". C'est décidé, on s'en va, direction l'hosto. Y'a un truc pas normal.
Elle pleure de plus en plus.
Sur la route, à deux minutes de la plage, on voit une pharmacie. Putain ! le bol, elle est ouverte, c'est la pharmacie de garde.
Diagnostic : une vive. Faut soigner tout de suite. Même si on n'habite qu'à 15 min de là, ça sera trop tard pour "bien" soigner et surtout faut soulager la douleur.
Pied dans l'eau chaude, très chaude. "Y'a que ça à faire" dit la pharmacienne. "C'est comme ça que le venin sort, sous l'effet de la chaleur."
Princesse est rouge, le nez coulant, la jambe et le corps tremblants. Je la serre dans mes bras, tente de la calmer, lui parle de tout et de rien, lui chantonne des chansons.
La chaleur fait son effet au bout de 20 minutes.
Tout le monde est soulagé.
J'aime pas les vives.

Salt

Un groupe : Madrugada.
Un album : Industrial Silence.
Une chanson : Salt.

Mort aux cons

"Mort aux cons" de Carl Aderhold . Déjà, le titre donne envie d'acheter le livre. Car évidemment, les cons, ça énerve tout le monde. Et bien que l'on soit toujours le con de quelqu'un - on le sait bien (ou pas) - on se demande comment il peut en exister autant, et autant de différentes sortes.

L'histoire
Lassé de vivre entouré de cons, le héros de l'histoire décide, un jour, de passer à l'action en les zigouillant purement et simplement, un à un. Il venge ses frustrations quotidiennes et se livre à une attaque contre le conformisme ambiant, en décidant l'élimination physique de ces personnes. Le seul hic ? L'ampleur de la tâche : les cons sont partout.

Mon avis
Drôle, grinçant et mordant, on est pris dans un véritable tourbillon dès la lecture des premières pages. Le héros est attachant, son combat est partagé par tous et le défilé des saynètes est bien vu. Le livre se lit sans problème et les 140 meurtres sont relatés, expliqués sans qu'on ne se lasse ni ne considère ce livre comme immoral. Petit bémol tout de même sur la fin du livre où j'ai trouvé qu'elle manquait d'originalité et de souffle. Bref, les 70-80 dernières pages m'ont paru un peu longuettes... Dommage pour un livre qui en compte 409...

Ma note
14/20. 

Extraits

"Je ne suis pas de ceux qui rejettent la pratique sportive. (...) Ce que je déteste, ce sont les gars qui courent, font des abdos, des sorties en vélo pour se maintenir en forme. Pour s'entretenir. Est-ce qu'on aime pour entretenir ses sentiments ? Est-ce qu'on pense pour entretenir ses méninges ? A mes yeux, faire son jogging revient à ramener le dépassement de soi à un exercice de point de croix pour play-boy sur le déclin. Pire même, c'est comme manger des céréales le matin, boire avec modération ou bien encore se dire européen : un engagement qui n'en est pas un, une abstention déguisée, avec pour seul but, dans la vie, de durer."

"La tendresse ! Je n'avais rien contre, mais c'est comme dans la vie, je n'ai jamais compris qu'on privilégie le sentiment le plus modique sur celui qui procure les sensations les plus fortes (ndrl : l'auteur parle ici du sexe). La tendresse des femmes, à mes yeux, c'est comme préférer le guignolet kirsch au whisky."

Le livre établit une liste (non-exhaustive) de cons. En voici quelques-uns :
- "Le con joint, qui partage la vie de l'autre et finit par la lui pourrir"
- "Le con sanguin, qui s'énerve pour un oui ou pour un non"
- "Le con fraternel, celui qui vous prend en affection et ne vous lâche plus"
- "Le con disciple, celui qui a trouvé un maître et ne jure que par lui"
- "Le con vecteur, qui propage la rumeur et les on-dit"
- "Le con citoyen, qui trie ses ordures avec méticulosité, allant jsuq'à laver ses pots de yaourts avant de les jeter"
- "Le con casseur, qui sévit surtout en banlieue"
- "Le con tracté, qui s'énerve au volant"
- "Le con génital, le con qui est con de génération en génération"

L'info +

Un site : Mort aux cons.

Si

Si j'étais elle.

La question du mercredi (et des autres jours)

banalité

=

normalité

?

Chouette, on m'adooooooooore !!!

Attention les yeux : I'm a star !

Regardez plutôt mon clip !

Ca déchire grave sa race, nan ? Perso, je me suis bien bidonnée.

Ma page de star est ici.

Si vous voulez créer la votre, c'est par ici !
(> Revenez me donner le lien, hein, que je vois la chose !)

[Opération BuzzParadise & les Pages Jaunes]

Qu'est-ce qu'être femme ?

A la question « Qu’est ce qu’une femme ? » posée par Antenne 2 à huit femmes cinéastes, Agnès Varda a répondu par un ciné-tract en 8 minutes intitulé "Réponse de femmes".
Des femmes parlent de leur tête de femme, de (leur) sexe et de désir, de la pub et des enfants désirés ou pas.
Le film date 1975.

Ce que c'est que l'amour

(Attention !!!! Extraits à lire !!!)

Après avoir lu quelques livres moyen-bof, voilà que je viens (enfin !) de fermer un très bon bouquin. "Ce que c'est que l'amour" de Régis Jauffret. Parmi tous les livres achetés l'autre jour, je pensais que celui-là allait être le moins passionnant. Le titre certainement. Et bien pas du tout. Je me suis délectée de chaque ligne, de sa page.

L'histoire
De sa plume affûtée comme un scalpel, Jauffret dissèque la vie conjugale et familiale pour en extraire le foisonnement des sentiments, tantôt émouvants, tantôt burlesques ou cruels. À chaque page, il décortique l'amour et le désir pour en révéler les espoirs comme les fêlures.

Mon avis
Ne cherchez pas ici de belles histoires d'amour, on n'est pas dans les trucs cul-culs gnan-gnans qui empestent l'eau de rose. Pas de "et ils se marièrent et eurent une tripotée de gamins beaux et souriants". Nan, pas du tout.
Régis Jauffret nous propose ici 38 histoires où l'on croise toutes les sortes d'amour  : violent, égoïste, paranoïaque, possessif, maniaque, désabusé.
Les histoires sont  très courtes (une ou deux pages) et c'est justement incroyable de voir à quel point Régis Jauffret arrive à planter le décor, à entrer si profondément dans les personnages, à nous faire vibrer en aussi peu de mots. L'amour est décortiqué et l'on (re)découvre ses fantasmes, ses bassesses, ses frustrations, son désespoir.
Vraiment beaucoup aimé. Beaucoup d'humour, souvent noir, souvent triste, très bien écrit.

Ma note
16/20. LISEZ-LE !!!

Extraits A LIRE (je pourrais vous écrire tout le livre...)

"Au matin, j'ai toujours envie de te quitter. Tu persistes dans ma bouche comme un goût de merde. Je crois malgré tout que je t'aime, mais  je préférerais vivre loin de toi pour t'imaginer. Je voudrais que tu me manques, souffrir de ne plus te voir, de ne plus entendre ton manège de phrases, de ne plus toucher ta chair un peu flasque, émouvante, tendre, moelleuse comme les petites vagues qui terminent leur course sur le bord d'une plage. J'en ai assez que tu sois toujours là, ta présence t'obscurcit, t'efface. Je ne veux plus de la fusion de nos corps, de nos étranges sensations d'exister, dans le lit, la maison, où on dirait  qu'un hachoir nous déchire comme de la viande."

"Mon mari ne me tue pas. Mais il gagne si mal sa vie qu'il ne vaut guère mieux qu'un meurtrier. Il m'assassine à petit feu de son salaire miteux. J'ai même une incisive en fer-blanc sur la mâchoire supérieure, les gens de son espèce sont incapables de payer une prothèse décente à leur femme. (...) Bien sûr, il m'a inondée d'un sperme qui ne lui coûtait rien, et je suis pourvue de cinq enfants adorables que je laisserais volontiers sur le bord de la route en échange  d'une dent en céramique et d'un rendez-vous chez le coiffeur."

"A mon âge, quand elles sont usées, on rachète toujours les mêmes chaussures. On n'aime pas changer de boulanger, de boucher, de marchand de vins. On  ne change pas de voiture, un tas de ferraille est toujours réparable, mais pas un tas d'organes qui constitue son vieux corps. On ne déménage plus, on ne peut pas se permettre d'abandonner ses racines derrière soi, on sait qu'elles ne repousseraient pas. On ne perd plus ses cheveux, ceux qui vous restent tiennent bon sur le crâne, comme ces orties qui poussent sur le ruines. A mon âge, on ne change plus rien, on sait qu'on est incapable désormais de s'améliorer, et qu'on ne se modifiera que pour faire un cadavre."

"Les hommes valent leur pesant de pénis, pas davantage. N'espérez pas en tirer autre chose que des orgasmes. Laissez tomber ceux qui au cours de leur croissance ont gardé en guise de souvenir la ridicule verge de leur enfance. Les petits formats agacent le clitoris, mais sont bien incapables de remplir le vagin d'une honnête femme. Choisissez votre mari avec soin, n'hésitez pas à interrompre les ébats pour prendre des mesures avec votre centimètre de couturière. Evaluez la fermeté de l'érection en gardant une main libre pour pouvoir la comparer avec celle du bois du lit. Testez également sa résistance aux températures extrêmes en vous assurant qu'elle tient malgré la brûlure d'une cigarette et la saupoudrage de neige carbonique au niveau des bourses."

"A cinquante-deux ans mon corps doit lui sembler très en dessous de la limite inférieure du désirable. Il me demande pourtant chaque soir une fellation. J'imagine qu'une bouche vieillit moins vite qu'une vulve."

"La mère de mes enfants; celles dont je me contente pour mes besoins sexuels. Quand il n'y a qu'une seule cuvette dans un appartement, on est bien obligé d'y aller pisser. Ton vagin comme une chiotte. Tes grandes lèvres comme un abattant, tes poils noirs en guise de couvercle, et ton clitoris comme un bouton de loquet."

Lolos, minou, zob, glaouis, fion... et les autres

A la base, je voulais faire un billet avec une nana à poil, une photo de cul... agrémentée de mots hards. L'idée était de savoir "De combien le cul fait-il monter les queues l'audience ?"

Et puis, je me suis ravisée. Au lieu de vous livrer une liste de mots hardosses que(ues) vous pourrez trouver sur n'importe quel site porno, j'ai préféré allier sujet et cul-ture. Voici donc, pour chacun des mots "seins", "minette", "verge", "testicules" et "fesses", une liste de synonymes souvent empruntés à l'argot, parfois à l'ancien français, parfois à d'autres langues (...).

N'hésitez pas à les compléter ou/et à les commenter (espèce d'obsédé(e)s) !

Sur ce, bonne bourre journée !

> Les seins
Néné, nichons, nibards, lolos, mamelles, mamelons, pare-chocs, robert, ballochards, bazoulas, bessons, bossoirs, bzézèls, cadets, calebasses, carapatas, counous, doudounes, gougouttes, loches (gros seins), lochettes (petites loches, donc seins normaux), loloches, lolos, mamelles, mamelons, miches, nénets, nibs, nichemards, nichounets, pelotes, pelottes, petches, pis, roberts, robloches, rondelets, rondeurs, rondins, roploplos, ropoplos, rotoplos, rotoplots, rototots, roudoudous, sboubs, seins, tchoutchs, tétés, tétines, tétins (litt.), tétons, tétounes, tettes, titis, titous, totoches, totottes, toutounes, trottinets, le buste, la gorge, la paire, la poitrine, l'estomac, poitrine d'ange, balcon, avant-postes, les avant-scènes, les avant-coeurs, avant-mains, cache-coeur, gardes-côtes, pastèques, pamplemousses, melons, cocos, mandarines, noix, fraises, noisettes, les arguments, avantages, atouts, attraits, charmes, agréments, les pommes de Vénus, collines, pare-chocs, poumons, bouées, airbags, ballons, boutons de rose, confidents, médailles de sauvetage, crémières, oeufs sur le plat, flotteurs, gamelles, globes d’ivoire, globes jumeaux, mappemondes, montgolfières, obus, boîtes à lait, findus, frérots, jumeaux, berlingots, blagues à tabac, signes extérieurs de richesse, amortisseurs, frères Karamazov (qui sont chauves), le crémier et la crémière, bubbles, boutons de sonnettes, Athos et Porthos, beautés orientales (les fesses étant les beautés occidentales), boites à lolo, devant de gilet, dunes, devanture, étal, monts, paiens, petits coussins de nuit, gants de toilette, tétasses, tripes, tripasses, oreilles d'épagneuls, oreilles de cocker, pelotes à épingle, gueusards, le mou de veau, cuir à rasoir, les eins, les insses.

> Le sexe de la femme
Abricot, affaire, amande, angora, anneau, antre d’amour, Aramis (Athos et Porthos étant les seins), argenterie (à faire reluire), as de carreau, atelier, aumônière, bague, balafre, barbichette, barbichu, barbiquet, barbu,, bénitier, bizoune, berlingot, bijou, biniou, blason, boîte à ouvrage, bonbonnière, boutique, bouton de rose, callibistri, chagatte, chatte, cheminée, chnéque, choune, con, conicle, connasse, connin, conque, coquillage, craille, cramouille, crapette, craque, craquette, divertissoire, escalopes, fente, figue, fissure, forêt noire, vierge, de Brocéliande, forge à cocus, fouffe, foufoune, foufounette, foune, founette, fourreau, fraise, framboise, frifri, gagne-pain, garage à bites (…), jardin secret, kiki, marguerite, mijole, miche, mille-feuilles, minch, minette, minou, motte, moulache, moule, moumoune, nénette, noune (Québec), œil du cyclope, pachole (Marseillais), pépette, pissette, pissou, portefeuille à moustaches, pot à miel, prunette, pudenda, raie, raminagrobis, rossignol, sadinet, saint-frusquin, salle de jeux, tablier de sapeur, tarte aux poils, teuch, touffe, triangle, trou à crinière, yoni, zézette, zigouigoui.

> Le sexe de l'homme
Bite, queue, sexe, vit, bloute, biroute, verge, arbalète, baguette magique, bijoux de famille, bistouri, bistouquette, braquemard, chibre, chinois, le colosse (faire pleurer le colosse = uriner), dard, didine, gaule, gourdin, jonc, membre viril, nouille, paf, paquet, petit oiseau, pieu, pine, Popaul ou popol, robinet, quéquette, queue, teub, trique, zboub, zézette, zguègue, zigounette, zizi, zob, poilard, tringle, pine, tricottin, balayette, chipolata, jean nu-tête, boudin blanc, cierge, phare, carabine, flageolet, zozio, pain au lait, troisième jambe, poireau, flûte, marteau piqueur, andouille, noeud.

> Les testicules
Couille, testicules, glandes, gonades, burnes, boules, pruneaux d'Agen, bijoux de famille, roubignolles, rouflaquettes, valseuses, coucougnettes, baboules, échalotes, joyeuses, olives, prunes , bonbons, boulettes, bouliches, bulbes de puissance, chnolles (Québec), glaouis, gosses (Québec), noisettes, les deux orphelines, parties, pompons du cigare à moustache, rognons, roupettes, roustignolles (ce dernier mot a été forgé à partir des deux précédents par Louis-Ferdinand Céline), roustons, réservoirs, triquebilles, chouquettes.

> Les fesses
Cul, anus, arrière, arrière-train, croupe, croupion, dargeot, derche, derrière, fesse, fessier, fion, lune, pétard, popotin, postérieur, trou de balle, trou du cul, troufignon, anneau de Saturne, anneau grec, arobase, arrière-chemin, bague, berlingot, beurrier, borgne, boudeur, boutonnière, calice, capsule, cercle, chambre noire, contresens, coquin, coupe-cigare, culasse, cul-de-sac, cyclope, dé à coudre, derrière, doigtier, échalote, entrée des artistes, entrée de service, entrée des livreurs, entrée du ramoneur, entrefesse, entremets, étoile du soir, extrême-centre, fruit défendu, garde-fou, gouffre, goudron, interdit, isoloir, juste milieu, kouglof, mal famé, manchon, margelle, monocle, mouche, noeud de ballon, ni-vu-ni-connu, œil, œillet, œilleton, oignon, olive, petit, petit brun, petit cratère, petit écu, petit frère, petit guichet, petit trou, porte dérobée, pot d'échappement, puits sans fond, rosace, rose des vents, rosette, saint Jean le rond, sortie de secours, sot-l’y-laisse, tabatière, terminus, terrier, tirelire, trou du souffleur, troufignard, troufignon, trouillomètre, trou-madame, trou qui pète, truffe, tuyau de poêle, urne, valda, ventouse.

(no title)

Ca fait 3 ans ce mois-ci qu'il est mort.
Je ne me souviens pas de la date exacte. Et, entre nous, même si il me serait facile de la connaître, je ne cherche pas à la savoir. Je ne les aime pas les dates. Pas celles-ci, les solennelles qui  marquent votre douleur au fer rouge sur le calendrier, comme si ça ne suffisait pas.
Je me souviens que c'était un dimanche, gloomy sunday, un dimanche soir.
Il est parti tout seul, dans sa putain de chambre blanche et verte. Chié. Tout seul alors qu'ils auraient pu rester avec lui, jusqu'au bout. Pas juste débrancher la machine et se sauver.

Il y a des priorités même dans les détresses.

Je me souviens de lui vieux. Mais est-il possible de se souvenir de son grand-père jeune ?
Je me souviens de ses cheveux  très fins, d'une douceur impensable. Je me souviens que j'aimais lui caresser la tête pour sentir les poils blancs, le crâne moelleux.
Une cotte bleue, des polos grenats comme en acrylique, mais certainement d'une matière beaucoup plus chaude, beaucoup plus "traditionnelle", un couteau dans sa poche - toujours la (le) même - et évidemment une casquette vissée sur la tête. Je me rappelle du pli qui avait marqué la peau plissée à force d'en porter. Quand il est mort, c'est ce que j'ai voulu garder de lui, sa casquette. Enfin, l'une d'elles.
Je me rappelle aussi de ses mains, fripées, calleuses, toujours croisées derrière son dos.
Je me rappelle de sa bouche, souvent accompagnée d'une fleur de liseron blanche.
Je me souviens de ses chaussettes. Des vraies chaussettes de grand-père. Chaudes, longues, sombres.
Je me souviens de ses cuites, nombreuses, habituelles ; de ses coups de gueule avec ma grand-mère, nombreux... habituels. Je me souviens d'elle lui mettant un "produit du pharmacien" dans sa soupe les lendemains d'ivresse pour qu'il paie ses écarts, pour qu'il finisse par vomir ses tripes...  "Tu vois que ca t'rend malade de boire !"... La feinte... Alors que le seul "produit" qu'il mettait dans sa soupe, lui, c'est du vin. Chabrot bon diou de bon diou !
Je me souviens de la super balançoire qui nous avait fabriquée, lui-même, de ses mains, pour nous, ses petits-enfants.
Je me souviens de sa mémoire. Incroyable de le voir jouer au tarot, des heures durant, à retenir toutes les cartes, tous les plis.
Je me souviens de ses clapiers. A défaut d'avoir un chien - "quelle horreur ! des poils partout !" vociférait la mamie ! - il avait ses lapins. Les fidèles.
Je me souviens de ses silences qui en disaient plus longs que les piaillements incessants de sa femme. Ses silences et ses regards. Quand il ouvrait la bouche, c'était pour viser juste, dans le mille, pas dans le foin.

Je me souviens de plein de choses et de si peu.

Je me souviens ne pas lui avoir dit à quel point j'aimais voir ses mains, à quel point j'aimais toucher ses cheveux, à quel point j'aimais percevoir ses silences.

Quelque part, c'est con la différence d'âge dans une relation petite fille/grand-père.
L'inconscience.
Cette putain d'inconscience qui nous empêche de dire les choses.
Cette putain d'inconscience qui nous protège du chemin inéluctable de ceux qu'on aime.

La co-dépendance... ou pas

Vivre à deux, c'est putain de sa mère la pute !, super compliqué.

Il y a les couples ultra-libres.
Je sors quand je veux, tu sors quand tu veux. Je mange ce que je veux quand je veux. Tu manges ce que tu veux quand tu veux. Je baises avec qui je veux quand je veux et tu baises avec qui tu veux quand tu veux. Tu vis avec moi mais sans moi et je vis avec toi mais sans toi. C'est tout.

Où se trouve la complémentarité ?

Et il y a les couples ultra-dépendants.
Partout où tu vas je vais. Tout ce que tu manges, je mange. Tout ce que tu écoutes, j'écoute. Tout ce que tu vomis, je vomis. Tout ce que tu respires, je respire. Si tu pleures, je pleures. Si tu ris, je ris. Si tu chies, je chie. (Poésie oblige)

Jusqu'où va la dépendance ?

L'artiste designer new-yorkaise Keetra Dean Dixon a réfléchi à tout ça. Résultat des courses : une collection d'objets appelé "Just between you and me" ou comment être dépendant de l'autre jusqu'au bout du souffle, au bout des yeux, jusqu'au bout des lèvres.

Mais la co-dépendance est tout sauf visible.
La vraie est physique et elle se trouve au fin fond du bide. Etre dépendant de l'autre, ca fait flipper. Forcément. S'oublier, se perdre parfois (souvent), parce que tellement happé qu'on ne peut pas faire autrement. La co-dépendance s'impose à soi ; on ne la choisit pas. La co-dépendance est dangereuse. Pression. Obsession toxique. Etouffemment. Faut faire gaffe.

Ces objets ludiques sont là pour dédramatiser et nous rappeler que la (co-)dépendance ne peut exister que par l'individualité.

Je vous laisse cogiter là-dessus.

A bout de souffle...

A la vie à la mort...



Les yeux dans les yeux...



"Bon t'embrasse fort mon bébé... j't'embrasse fort fort fort
Non, c'est toi qui raccroche
Non c'est toi, non c'est toi qui raccroche...
Non c'est toi, non c'est toi, c'est toi
Bon, j'te rappelle"



Bouche à bouche



Light XXL

Collé(e) à tes bask'' shoes

Regardez voir

Son nom ne vous dit probablement rien, mais si vous suivez ce blog, sachez que vous avez croisé ces derniers jours quelques clichés de Christophe Gilbert. Ce photographe belge est un artiste incroyable qui a travaillé entre autres pour des marques tels que Eastpak, Peugeot, Volkswagen, Toyota...

Des clichés percutants dont certains méritent réflexion, des mises en scènes originales, colorées et bien pensées... Un excellent travail qui mérite largement à ce que l'on s'attarde dessus.

J'aime cette femme

Petit éloge (insipide) de la haine

J'avais hâte de fermer "Tribulations d'une caissière" pour ouvrir "Petit éloge de la haine" de Nathalie Kuperman. Le titre m'avait plu, j'espérais du grinçant, du mordant, de l'acide, de la provoc. Oui... mais non.

Ce qu'il y a d'écrit au dos du livre
Moi, écrire un éloge de la haine ? Impossible : La haine, le mot même me tait froid dans le dos. Pourquoi alors n'ai-je pas proposé de parler de l'amour lorsque l'on m'a demandé de participer à l'aventure des "Petits éloges". Parce que, peut-être, je n'avais rien à en dire. La haine, j'ai essayé. Ca donné : Un clochard qui pousse au crime. une souris qui sépare un couple, des peluches qui détruisent des enfants, une radio qui provoque des gifles, un papier peint qui effraie, une jupe qui mène à la déchéance, un chef qui perd Ie contrôle, une phrase atrocement vulgaire qui permet de continuer à vivre. Petit éloge de l'écriture de la haine serait un titre plus approprié. me sais-je dit pour me rassurer.

Mon avis
Passez votre chemin. Le titre est aguicheur, l'intérieur est insipide. La haine, ce n'est pas ça. Nathalie Kuperman ne connait pas la haine. Nathalie Kuperman ne doit jamais avoir haï de sa vie. Tant mieux pour elle. Dommage pour le lecteur.

Ma note
Je ne note pas.

Extraits
Je n'ai rien surligné de mon crayon gris...

CMV

Carmen Maria Vega.
Y'a encore deux jours, son nom ne me disait rien.
C'est lui qui m'en a parlé dans un mail.
Carmen Maria Vega.
Personnage d'opéra ? Egérie (que j'aime ce mot...) d'un maître-peintre ?
Nan.
Carmen Maria Vega est une chanteuse. Pas vraiment musette, pas vraiment chansons réalistes, ni totalement théâtrales. C'est un peu de tout ça mélangé à autre chose.

Accompagnée de Max Lavegie à la guitare, à l'écriture et à la composition, Alain Arnaudet à la contrebasse et de Toma Milteau à la batterie, elle a tout pour s'imposer.

Son premier album sort en octobre.

Voici son premier titre : "La menteuse".
Je sais pas vous, mais moi, j'adhère grave ! Faites Play, écoutez les paroles et remuez !

Carmen Maria Vega - La Menteuse - Official Music Video from SOWATT STUDIO on Vimeo.

Dis donc, t'es soupe au lait !

Être soupe au lait : avoir un caractère imprévisible, changer d'humeur rapidement. Comme le lait qui monte très rapidement dans la casserole lorsqu'il commence à bouillir, l'humeur peut monter : souvent associé à la colère, qui s'emporte rapidement.

Alors voilà. Il parait que je suis soupe au lait.
Qu'on m'a dit. Au boulot, à l'agence, plusieurs fois.
Soupe au lait.
On ne m'avait jamais dit ça.
Un caractère affirmé, qui démarre au quart de tour, fougueuse. Ca oui.
Mais pas "soupe au lait".
Elle est moche cette expression. J'aime pas être comparée à du lait qui boue.
Et puis c'est quoi exactement ?
S'emporter rapidement ? S'emporter rapidement pour pas grand chose ? Se vexer pour une broutille ? C'est intéressant de voir comme les autres nous jugent. On apprend.
Oui.. à bien y réfléchir, je suis bel(le !) et bien soupe au lait. Oui, je m'emporte vite. Je suis une excessive. Tout ou rien. Noir ou blanc. Rouge ou noir. Bien ou mal. Pour ou contre. J'aime ou j'aime pas. Ici ou là.
Exaltée, j'aime la folie des extrêmes, là où règne l'Extra-Ordinaire. Je suis une passionnée.
"Toutes les passions sont exagératrices et elles ne sont des passions que parce qu'elles exagèrent." comme disait l'autre.
Je ne peux pas me contenir. Ca sort de moi comme un éclatement, une étincelle prête à brûler. Le ventre en flammes. Ca peut plaire. Ca peut déplaire. Une chose est sûre, c'est mon corps qui parle, mes émotions, mon coeur et ma peau. Il crache que ce qu'il ressent, ce qu'il vit. Pas de faux-semblant. C'est tout et c'est comme ça. Je ne peux pas aller contre. Même pour faire plaisir. Même pour faire "bien". Allez contre moi, nan... fini.

Infante défunte se pavanant

Un poème.
Des notes.
Des arrangements.
Arabesque.
Un filet de voix.
Une femme.
Des mots en filet.
Un homme.
Une histoire
parmi d'autres.
Et pourtant.

Et pourtant.

(...)
Qui peut être et avoir été
Je pose la question
Peut-être étais-je destinée
A rêver d'évasion.

Le texte intégral ici.

La Kestion Passikon (#31)

 
C'est mardi. On est le 8 septembre 2009. C'est la saint Nativité Notre-Dame (Jésus Marie pleine de grâces...).  Bref, une kestion passikon s'imposait. (Et puis je fais ce que je veux bordel !)

La kestion passikon # 31 :
Pourquoi "Qui veut gagner DES millions ?" s'appelle comme ça alors que l'on peut gagner au maximum un seul million ?

Retrouvez toutes les kestions passikons ici.

Mon parfum

Mon parfum.

Fleur d'Arbre à Soie.
Feuille de Mandarinier.
Fleur d'Oranger.
Reine de la Nuit.
Rose Bulgare.
Absolue Vanille.
Santal Mysore.
Fève Tonka.

Mon parfum.

J'en ai manqué la semaine dernière. En attendant d'aller en acheter, j'en ai mis un autre. "Allure". J'ai été mal toute la journée. Pourtant j'aime beaucoup ce parfum, mais ce n'était pas MON parfum. Sa présence m'a gênée comme un intrus, un imposteur. Ce n'était pas moi. Il y avait distorsion, dissonance, contradiction. Erreur sur la personne.

Et puis, je l'ai retrouvé comme si je l'avais quitté depuis des siècles. Droit dans son flacon noir. J'ai appuyé sur le vaporisateur en le dirigeant sur mon cou, en dessous de chaque oreille, derrière chaque lobe. Le mélange du parfum et de ma peau fut évident. C'était moi. Une alliance irréfutable, un révélateur interne parfait. C'était moi. Tellement moi que je ne le sentais pas. Sa présence se faisait si discrète que je ne savais plus si il était sur moi. Il était devenu moi et j'étais devenue lui.

Dépendants l'un de l'autre.

Mon parfum.

Tribulations d'une caissière

Allez, un autre de bouclé : "Tribulations d'une caissière" de d'Anna Sam.

L'histoire
Anna, vingt-huit ans, diplôme de lettres en poche, devient caissière faute d’emploi dans sa filière. Pendant 8 ans, elle va subir l’humeur des clients, les riches, les pauvres, les complexés, les frimeurs, les petits malins, les voleurs et les autres. Ceux qui lui disent bonjour ou la draguent (rares), ceux qui la confondent avec une plante verte, la méprisent, l’insultent (fréquence haute)...

Mon avis
Un livre qui se lit extrêmement vite. L'écriture vaut ce qu'elle vaut, mais même si on n'est pas là pour ça., on aurait aimé un peu plus de "travail". On lit (un peu trop) à la chaîne les anecdotes de cette ex-caissière. Evidemment, y'a des choses qui nous font sourire (un  peu... trop peu), bien sûr on se reconnait dans quelques-uns de ses personnages-clients. Dommage de ne pas être plus étonné. Je suis restée déçue de l'approche, du style, du ton. Hâte de fermer le livre et d'ouvrir le suivant.

Ma note
11/20.

Extraits
Là, y'a pas.

Quand même, faut pas déconner !
Anna Sam fait une liste de typologie de clients. Certes. Tout ce qu'elle dit existe. Certes. Mais bon sang, moi, demain, j'écris le pendant, demain, j'écris "Tribulations d'une cliente". Trop facile de lister toutes les catégories de caissières. Celles qui font la gueule, celles qui puent de la gueule, celles qui ont les cheveux gras et les "mains-moignons," celles qui vous annoncent 19,99 euros incompréhensible car enroulé d'un malabar, celles qui passent vos articles en racontant à sa collègue d'à-côté ses vacances (Royan, c'était super !), sa soirée (René avait un peu trop bu), son boulot (putain, c'est moi qui fait Noël), son mec (hier soir, il a carrément assuré), celles qui jalousent votre statut de cliente, celles qui soufflent à chaque article scanné, celles qui vous font la tronche quand vous ne "rangez" pas super bien vos articles sur le tapis, celles qui vous prennent pour une connasse car oui vous êtes cliente et de surcroît hyper pressée et que vous avez osé le lui faire remarquer à elle, la pauvre caissière qui papotait depuis 8 bonnes minutes avec une connaissance, celles qui vous prennent pour une connasse même si vous ne dites rien, celles qui tentent le copinage et ne comprennent pas qu'il vous faut un peu plus de 5 minutes pour donner votre amitié, celles qui vous font payer d'être là et pas à votre place...

No et moi... et moi

Sur mes achats de l'autre jour, j'en ai lu déjà quatre. Le premier : "No et moi" de Delphine de Vigan.

L'histoire
Lou Bertignac a 13 ans, un QI de 160 et des questions plein la tête. Enfant précoce et fantaisiste, elle rencontre un jour, à la gare d'Austerlitz, No, une jeune fille SDF à peine plus âgée qu'elle. Elle décide alors de sauver No, de lui donner un toit et une famille et se lance dans une expérience de grande envergure menée contre le destin. Un regard d'enfant précoce, naïf et lucide sur la misère du monde, un regard sur ce qui nous porte et la part de poésie qui nous manque.
"No et moi" a reçu le prix des libraires en 2008.

Mon avis
À la lecture des premières pages, je me suis dit que j'étais tombée sur un livre mièvre frôlant la guimauve collante. Entrée en matière un peu naïve et écriture sans surprise, un peu facile. Et puis, après une quarantaine de pages, on entre dedans. On s'attache à cette petite Lou, à ses réflexions d'enfant si adulte. On se laisse embarquer. On ferme le bouquin en se disant qu'on a passer un bon moment et c'est déjà pas mal. Je terminerais en disant que c'est un très bon bouquin pour les ados.

Ma note
12/20 et je rajoute 1 point pour les extraits ci-dessous, donc 13/20.

Extraits (qui résonnent...)

"Parler je n'aime pas trop ça, j'ai toujours l'impression que les mots m'échappent, qu'ils se dérobent, s'éparpillent, ce n'est pas une question de vocabulaire ni de définition, parce que les mots j'en connais pas mal, mais au moment de les dire ils se troublent, se dispersent, c'est pourquoi j'évite les récits et les discours, je me contente de répondre aux questions que l'on me pose, je garde pour moi l'excédent, l'abondance, ce mots que je multiplie en silence pour approcher la vérité."

"Maintenant je sais une bonne fois pour toutes qu'on ne chasse pas les images, et encore moins les brèches invisibles qui se creusent au fond des ventres, on ne chasse pas les résonances ni les souvenirs qui se réveillent quand la nuit tombe ou au petit matin, on ne chasse pas l'écho des cris et encore moins celui du silence."

"Moi je sais que parfois il vaut mieux rester comme ça, à l'intérieur de soi, refermé. Car il suffit d'un regard pour vaciller, il suffit que quelqu'un tende sa main pour que l'on sente soudain combien on est fragile, vulnérable, et que tout s'écroule, comme une pyramide d'allumettes."

"Dans les livres, il y a des chapitres pour bien séparer les moments, pour montrer que le temps passe ou que la situation évolue, et même parfois des parties avec des titres chargés de promesses, La rencontre, L'espoir, La chute, comme des tableaux. Mais dans la vie il n'y a rien, pas de titre, pas de pancarte, pas de panneau, rien qui indique attention danger, éboulements fréquents ou désillusion imminente. Dans la vie, on est tout seul avec son costume, et tant pis s'il est tout déchiré."

Black Label

Quand Monabanq me fait rire

Monabanq lance une série de 3 spots qui valent vraiment le coup.
C'est l'équipe d'Action discrète (Canal +) qui a bossé sur cette campagne. Objectif : tourner en dérision les défauts des banques traditionnelles. Méthode : la caméra cachée.

Voici les 3 pubs (en versions longues). A regarder absolument.

Enjoy !

1 - Prendre RDV avec son banquier... Pas si simple... Tu m'étonnes John !

2 - 48h... pour créditer un chèque... Sans déconner !

3 - Quand le banquier est injoignable... ca fout les boules Raoul !

Le gant de toilette, c'est con

J'aime pas tellement tellement les gants de toilette. Pour tout vous dire, je ne les aime pas du tout. Je trouve ça con un gant de toilette.
Cette poche de tissu éponge dont on se sert (ou pas) pour se laver n'est qu'un nid à microbes, un bouillon de culture, une tanière à miasmes, une bonbonnière d'animalcules (pas mal celui-là aussi, nan ?) (mais comment veux-tu...?).

Car oui, un gant, ce n'est pas hygiénique.

Et ceux qui disent en changer à chaque usage sont de gros menteurs. Et même s'ils sont plein de bonnes volontés (mais comment peut-on attribuer de bonnes intentions à celui ou celle qui se lave avec un gant de toilette ?), croyez-vous qu'une fois sous la douche, ayant oublié de prendre un gant tout propre, croyez-vous qu'il va ressortir tout mouillé pour retourner en chercher un ? Nan. Du coup, il se lave le visage et le corps avec le gant qui lui a servi, la veille, à lui laver les fesses. Charmant.

Un gant de toilette, c'est con et c'est sale. Et en plus c'est moche. Et puis, c'est toujours mouillé. Nan, pas mouillé, pire. C'est toujours humide.

Moi, un mec qui me dit se laver avec un gant de toilettes, tout de suite, il m'apparait comme ringard, vieillot, limite bizarre.
Le gant de toilette, c'est comme le mouchoir en tissu, c'est juste pas possible.
Non, franchement, pour se laver, les mains, y'a rien de mieux.
Poser délicatement le gel douche dans la paume des mains pour ensuite caresser frotter la peau, le corps, c'est quand même mille fois plus agréable, mille fois plus gracieux, plus suave que de se frotter avec un morceau d'éponge qui pue du cul.

Aussi, si un jour on vous dit "ça te va comme un gant !", posez-vous la question si on n'est pas en train de se foutre de votre gueule.