Dans une salle d'attente.
Une mère avec, à sa droite, sa fille d'environ 15-16 ans, look chiffon et maquillage camion. La fille, avec à sa droite, son petit copain, même âge, trois poils au menton, 20 boutons sur la face.
En rang d'oignons.
La mère à l'écart. Le couple, collés à la Glu, se bécote toutes les secondes et demi en se photographiant avec leur portable respectif. On entend des "trop pas !", des "encore un bisou !", des "trop délire".
J'ai l'impression d'être plus vieille que la mère.
Dehors, juste en sortant, au volant.
La tête ailleurs. Je repère de loin une mère et son enfant qui attendent au passage piéton. Evidemment, je m'arrête. Mes yeux flous font le tour rapidement. La mère, entre 25 et 30 ans, tient ce que j'ai supposé être son fils, environ 6 ans, par la main. Les deux font la gueule. Ca m'intrigue. Mes yeux cherchent. Ils trouvent. La mère marche avec un casque dans les oreilles relié à un ipod.
Barrage. Tranchée. Building.
Le son était peut-être coupé. Cela n'empêche, ca m'a secoué.
Deux situations. Deux histoires.
C'est tout.
