Ladyblogue, l'éphémère en continu

Les gros... et les petits

Petite Fée (2 ans vendredi dernier) avec son papa dans la voiture. Ils croisent plusieurs gros camions.

- Ohhh... gros camion... gros... 'core... gros camion...

Un gros camion... deux gros camions... trois gros camions... Et puis, hop, sous leurs yeux, arrive une fourgonnette.

Petite Fée toute attendrie :

- Rôôôôôôôôôô, bébé camion...

Oui... Oui... que voulez-vous, c'est ma fille peut-être, mais j'ai trouvé ça génial...

9 octobre 2007, 8h31... quelque part sur la terre

Il y a pile deux ans, j'avais écrit ça.

Quelques jours après, je vous la présentais ici.

Deux ans ont passés. Rapides comme un clin d'oeil.

Bon anniversaire Ma Divine.

Love U.

Renaud - Mistral gagnant (live '88)
envoyé par jouk_tarakanovitch. 

De l'air !

Canapé à la place du meuble C.D. et du meuble hi-fi.
Aquarium de 470 L au garage.
Banc T.V. à la place de l'ex-aquarium.
Etagères désossées.
Meuble C.D. et meuble hi-fi à la place du banc T.V.
Tapis tourné.
Table basse réorientée.
Bibelots dans cartons.
Lampes réétudiées.

Changer, ça fait du bien.

Je veux une biloute et une (bonne) paire de couilles

Pour ceux qui n'ont pas suivi, la semaine dernière, Zette m'a affublé d'une bonne paire de couilles dans un de ses commentaires (lire le blog-it express juste sur votre droite). Enfin d'une "paire de couilles" tout court, mais comme à mon sens, "paire de couille" ne va pas sans le mot "bonne", je ne dissocie les termes.
De plus, ce n'est pas à moi en tant que personne que Zette a distribué une (bonne) paire de couilles, mais à mon blog, qui ceci dit, est à peu près la même chose. Car plus le temps passe, plus les jours défilent sur ce haut lieu insignifiant du web 2.0, plus Ladyblogue et moi ne faisons qu'un. Mais est-ce que cela n'a pas toujours été ainsi ?

Bref, me voilà avec une (bonne) paire de couilles, et putain, ca fait du bien ! Car évidemment (quoi ? ce n'est pas une évidence ?), en tant que femme, autant vous dire que d'avoir une (bonne) paire de couilles fait partie de mes fantasmes les plus sages fous. Effectivement, qui dit "(bonne) paire de couilles", dit "biloute" et forcément, ça me laisse rêveuse.

Quelle femme n'aimerait pas savoir, au moins une fois dans sa vie, ce que ça fait d'avoir un membre turgescent (ou non) (mais turgescent, c'est mieux...) entre les jambes ?
Quelle femme n'aimerait pas savoir ce que ça fait d'éjaculer après s'être bien amusé avec ladite chose ?
Quelle femme n'aimerait pas savoir quelles sensations l'homme ressent lorsqu'il se fait manger tout cru ou empaler tout cuit ?

Putain (bis) ! Une véritable frustration d'admettre, Ô misère innommable !, que jamais, Ô grand jamais, je ne pourrais avoir le sublime honneur, le paradisiaque privilège, l'intactible faveur de connaître ce que c'est d'avoir une biloute et une (bonne) paire de couilles. (Sans l'aide d'un bistouri ou autres instruments de torture j'entends.)

(In)juste ciel !

Calamité.

Bassesse divine.

Et pour une fois, il n'a pas fait d'quartier l'bon(?)-homme ! C'est pour tous la même chose : les femmes comme les hommes. Car eux non plus ne sauront jamais. JAMAIS. Mais cette prosaïque satisfaction égalitaire (oui... je sais...) ne compense rien du tout.

Mon fantasme reste inaltéré et complet.
Et n'allez pas me dire pour me remonter la le morale que ca tombe bien, que les fantasmes doivent rester fantasmes, surtout ne pas être réalisés. Mon cul sur la commode !

Je veux des couilles et une biloute, je veux une biloute et des couilles, un point c'est tout !

Ohh, pas pour toute ma vie, nan, nan, nan... disons... rien qu'une petite semaine... une petite semainette... allez !... juste le temps de faire, d'essayer, d'expérimenter assez de choses pour me faire une p'tite idée.
Après, je les rends, promis !

Du chiffre à la chair

On ouvre un blog. On écrit. Les mois passent. Les billets et les lecteurs avec. On écrit, c'est le principal. Et ceux qui disent ne pas jeter un oeil sur le compteur sont de gros menteurs. Du pipeau comme dirait l'autre.
On écrit pour être lu. C'est un fait, une vérité, un bonheur et une angoisse.
On voit les chiffres, des six, des zéros, des cinq, des trois, des neuf... se donner rendez-vous à chaque connexion.

Connexion.
C'est ça.

Connexion : action de lier, d'unir des choses l'une avec l'autre.

Me lier à ceux qui se pointent ici, pour une micro-secondes ou pour une éternité, je m'en tape. C'est juste le lien que je veux, l'instant T où il y a contact, c'est juste ça qui est bon, c'est juste pour ça que j'écris.
Il y a ceux qui viennent régulièrement, les fidèles de la première heure ou les sauteurs du train en marche. Et puis il y a les invisibles, les discrets, les voilés. Ceux qui sont chiffres avant d'être chair.

Jusqu'au jour.

Jusqu'au jour où on écrit LE billet qui va faire tilt. Le billet qui va leur donner envie de s'ouvrir à nous, comme nous on s'ouvre à eux. Et là, c'est eux qui écrivent. C'est eux qui laissent leurs traces, leurs mots, ils participent à la connexion, à la construction.

Spéciale dédicace à ceux-là.
Et plus particulièrement à deux d'entre eux qui m'ont touchés dernièrement : Corinne et Robert.
Deux chiffres qui ont mué en chair.
Merci.

Inflammation neurogénique

Photophobie, phonophobie, nausées.
Grosse migraine depuis vendredi soir. Elle ne veut pas me lâcher.
Je marche aux médocs. N'arrive pas à dormir, à manger.
J'ai l'habitude pourtant, mais à chaque fois, c'est un calvaire.
A demain.

Vive à mort

Ciel bleu.
Grand soleil.
Il fait super chaud, toute la famille est en maillot, les pieds dans le sable doux comme de la farine.
La plage est presque déserte, les touristes sont retournés chez eux.
On fait des pâtes, on saute dans les vagues, on ramasse des bernard l'ermitte, on rigole, on fait la course... Princesse et Petite Fée sont aux anges.
Moi aussi.
J'aime ce spectacle.
Leurs pieds nus, leurs jambes pailletés de quartz, leurs maillots de bain colorés, leurs lunettes de soleil et leurs rires... leurs rires...
Enivrant.
Et puis soudain, c'est le cri. J'entends Princesse crier. Fort. Pas normal. Mal au pied qu'elle dit. On regarde. Une vive ? J'sais pas, j'ai jamais vu une piqûre de vive.
Les pleurs s'amplifient.
Je la porte dans mes bras jusqu'à la "serviette-housse de couette". C'est décidé, on s'en va, direction l'hosto. Y'a un truc pas normal.
Elle pleure de plus en plus.
Sur la route, à deux minutes de la plage, on voit une pharmacie. Putain ! le bol, elle est ouverte, c'est la pharmacie de garde.
Diagnostic : une vive. Faut soigner tout de suite. Même si on n'habite qu'à 15 min de là, ça sera trop tard pour "bien" soigner et surtout faut soulager la douleur.
Pied dans l'eau chaude, très chaude. "Y'a que ça à faire" dit la pharmacienne. "C'est comme ça que le venin sort, sous l'effet de la chaleur."
Princesse est rouge, le nez coulant, la jambe et le corps tremblants. Je la serre dans mes bras, tente de la calmer, lui parle de tout et de rien, lui chantonne des chansons.
La chaleur fait son effet au bout de 20 minutes.
Tout le monde est soulagé.
J'aime pas les vives.

Si

Si j'étais elle.

Chouette, on m'adooooooooore !!!

Attention les yeux : I'm a star !

Regardez plutôt mon clip !

Ca déchire grave sa race, nan ? Perso, je me suis bien bidonnée.

Ma page de star est ici.

Si vous voulez créer la votre, c'est par ici !
(> Revenez me donner le lien, hein, que je vois la chose !)

[Opération BuzzParadise & les Pages Jaunes]

(no title)

Ca fait 3 ans ce mois-ci qu'il est mort.
Je ne me souviens pas de la date exacte. Et, entre nous, même si il me serait facile de la connaître, je ne cherche pas à la savoir. Je ne les aime pas les dates. Pas celles-ci, les solennelles qui  marquent votre douleur au fer rouge sur le calendrier, comme si ça ne suffisait pas.
Je me souviens que c'était un dimanche, gloomy sunday, un dimanche soir.
Il est parti tout seul, dans sa putain de chambre blanche et verte. Chié. Tout seul alors qu'ils auraient pu rester avec lui, jusqu'au bout. Pas juste débrancher la machine et se sauver.

Il y a des priorités même dans les détresses.

Je me souviens de lui vieux. Mais est-il possible de se souvenir de son grand-père jeune ?
Je me souviens de ses cheveux  très fins, d'une douceur impensable. Je me souviens que j'aimais lui caresser la tête pour sentir les poils blancs, le crâne moelleux.
Une cotte bleue, des polos grenats comme en acrylique, mais certainement d'une matière beaucoup plus chaude, beaucoup plus "traditionnelle", un couteau dans sa poche - toujours la (le) même - et évidemment une casquette vissée sur la tête. Je me rappelle du pli qui avait marqué la peau plissée à force d'en porter. Quand il est mort, c'est ce que j'ai voulu garder de lui, sa casquette. Enfin, l'une d'elles.
Je me rappelle aussi de ses mains, fripées, calleuses, toujours croisées derrière son dos.
Je me rappelle de sa bouche, souvent accompagnée d'une fleur de liseron blanche.
Je me souviens de ses chaussettes. Des vraies chaussettes de grand-père. Chaudes, longues, sombres.
Je me souviens de ses cuites, nombreuses, habituelles ; de ses coups de gueule avec ma grand-mère, nombreux... habituels. Je me souviens d'elle lui mettant un "produit du pharmacien" dans sa soupe les lendemains d'ivresse pour qu'il paie ses écarts, pour qu'il finisse par vomir ses tripes...  "Tu vois que ca t'rend malade de boire !"... La feinte... Alors que le seul "produit" qu'il mettait dans sa soupe, lui, c'est du vin. Chabrot bon diou de bon diou !
Je me souviens de la super balançoire qui nous avait fabriquée, lui-même, de ses mains, pour nous, ses petits-enfants.
Je me souviens de sa mémoire. Incroyable de le voir jouer au tarot, des heures durant, à retenir toutes les cartes, tous les plis.
Je me souviens de ses clapiers. A défaut d'avoir un chien - "quelle horreur ! des poils partout !" vociférait la mamie ! - il avait ses lapins. Les fidèles.
Je me souviens de ses silences qui en disaient plus longs que les piaillements incessants de sa femme. Ses silences et ses regards. Quand il ouvrait la bouche, c'était pour viser juste, dans le mille, pas dans le foin.

Je me souviens de plein de choses et de si peu.

Je me souviens ne pas lui avoir dit à quel point j'aimais voir ses mains, à quel point j'aimais toucher ses cheveux, à quel point j'aimais percevoir ses silences.

Quelque part, c'est con la différence d'âge dans une relation petite fille/grand-père.
L'inconscience.
Cette putain d'inconscience qui nous empêche de dire les choses.
Cette putain d'inconscience qui nous protège du chemin inéluctable de ceux qu'on aime.

Dis donc, t'es soupe au lait !

Être soupe au lait : avoir un caractère imprévisible, changer d'humeur rapidement. Comme le lait qui monte très rapidement dans la casserole lorsqu'il commence à bouillir, l'humeur peut monter : souvent associé à la colère, qui s'emporte rapidement.

Alors voilà. Il parait que je suis soupe au lait.
Qu'on m'a dit. Au boulot, à l'agence, plusieurs fois.
Soupe au lait.
On ne m'avait jamais dit ça.
Un caractère affirmé, qui démarre au quart de tour, fougueuse. Ca oui.
Mais pas "soupe au lait".
Elle est moche cette expression. J'aime pas être comparée à du lait qui boue.
Et puis c'est quoi exactement ?
S'emporter rapidement ? S'emporter rapidement pour pas grand chose ? Se vexer pour une broutille ? C'est intéressant de voir comme les autres nous jugent. On apprend.
Oui.. à bien y réfléchir, je suis bel(le !) et bien soupe au lait. Oui, je m'emporte vite. Je suis une excessive. Tout ou rien. Noir ou blanc. Rouge ou noir. Bien ou mal. Pour ou contre. J'aime ou j'aime pas. Ici ou là.
Exaltée, j'aime la folie des extrêmes, là où règne l'Extra-Ordinaire. Je suis une passionnée.
"Toutes les passions sont exagératrices et elles ne sont des passions que parce qu'elles exagèrent." comme disait l'autre.
Je ne peux pas me contenir. Ca sort de moi comme un éclatement, une étincelle prête à brûler. Le ventre en flammes. Ca peut plaire. Ca peut déplaire. Une chose est sûre, c'est mon corps qui parle, mes émotions, mon coeur et ma peau. Il crache que ce qu'il ressent, ce qu'il vit. Pas de faux-semblant. C'est tout et c'est comme ça. Je ne peux pas aller contre. Même pour faire plaisir. Même pour faire "bien". Allez contre moi, nan... fini.

Mon parfum

Mon parfum.

Fleur d'Arbre à Soie.
Feuille de Mandarinier.
Fleur d'Oranger.
Reine de la Nuit.
Rose Bulgare.
Absolue Vanille.
Santal Mysore.
Fève Tonka.

Mon parfum.

J'en ai manqué la semaine dernière. En attendant d'aller en acheter, j'en ai mis un autre. "Allure". J'ai été mal toute la journée. Pourtant j'aime beaucoup ce parfum, mais ce n'était pas MON parfum. Sa présence m'a gênée comme un intrus, un imposteur. Ce n'était pas moi. Il y avait distorsion, dissonance, contradiction. Erreur sur la personne.

Et puis, je l'ai retrouvé comme si je l'avais quitté depuis des siècles. Droit dans son flacon noir. J'ai appuyé sur le vaporisateur en le dirigeant sur mon cou, en dessous de chaque oreille, derrière chaque lobe. Le mélange du parfum et de ma peau fut évident. C'était moi. Une alliance irréfutable, un révélateur interne parfait. C'était moi. Tellement moi que je ne le sentais pas. Sa présence se faisait si discrète que je ne savais plus si il était sur moi. Il était devenu moi et j'étais devenue lui.

Dépendants l'un de l'autre.

Mon parfum.

Black Label

Quand Monabanq me fait rire

Monabanq lance une série de 3 spots qui valent vraiment le coup.
C'est l'équipe d'Action discrète (Canal +) qui a bossé sur cette campagne. Objectif : tourner en dérision les défauts des banques traditionnelles. Méthode : la caméra cachée.

Voici les 3 pubs (en versions longues). A regarder absolument.

Enjoy !

1 - Prendre RDV avec son banquier... Pas si simple... Tu m'étonnes John !

2 - 48h... pour créditer un chèque... Sans déconner !

3 - Quand le banquier est injoignable... ca fout les boules Raoul !

Le gant de toilette, c'est con

J'aime pas tellement tellement les gants de toilette. Pour tout vous dire, je ne les aime pas du tout. Je trouve ça con un gant de toilette.
Cette poche de tissu éponge dont on se sert (ou pas) pour se laver n'est qu'un nid à microbes, un bouillon de culture, une tanière à miasmes, une bonbonnière d'animalcules (pas mal celui-là aussi, nan ?) (mais comment veux-tu...?).

Car oui, un gant, ce n'est pas hygiénique.

Et ceux qui disent en changer à chaque usage sont de gros menteurs. Et même s'ils sont plein de bonnes volontés (mais comment peut-on attribuer de bonnes intentions à celui ou celle qui se lave avec un gant de toilette ?), croyez-vous qu'une fois sous la douche, ayant oublié de prendre un gant tout propre, croyez-vous qu'il va ressortir tout mouillé pour retourner en chercher un ? Nan. Du coup, il se lave le visage et le corps avec le gant qui lui a servi, la veille, à lui laver les fesses. Charmant.

Un gant de toilette, c'est con et c'est sale. Et en plus c'est moche. Et puis, c'est toujours mouillé. Nan, pas mouillé, pire. C'est toujours humide.

Moi, un mec qui me dit se laver avec un gant de toilettes, tout de suite, il m'apparait comme ringard, vieillot, limite bizarre.
Le gant de toilette, c'est comme le mouchoir en tissu, c'est juste pas possible.
Non, franchement, pour se laver, les mains, y'a rien de mieux.
Poser délicatement le gel douche dans la paume des mains pour ensuite caresser frotter la peau, le corps, c'est quand même mille fois plus agréable, mille fois plus gracieux, plus suave que de se frotter avec un morceau d'éponge qui pue du cul.

Aussi, si un jour on vous dit "ça te va comme un gant !", posez-vous la question si on n'est pas en train de se foutre de votre gueule.

Une chaussette, c'est moche

J'aime pas tellement tellement les chaussettes. Pour tout vous dire, je ne les aime pas du tout. Je trouve ça con une chaussette.

Ce bas court qui s'enfile sur le pied et qui couvre une partie du mollet est pourtant bien pratique les jours d'hiver. Même qu'on ne peut pas s'en passer. A part celles qui sont 365 jours sur 365 en collants ou bas et qui (en plus) ne font jamais de sport du style footing, tennis ou basket-ball, pour les autres (c'est-à-dire Nous), c'est foutu, on n'a pas le choix.
Obligés d'enfiler cet étui à pieds, ce fourreau à panards, cette gaine à petons, cette aponévrose (il est beau celui-là hein ?) à ripatons.

Nan, vraiment, une chaussette, c'est con et moche.

La chaussette n'inspire pas. Ou bien à ses dépends. En expressions douteuses (jus de chaussette, tomber comme vieille chaussette), en mots évocateurs d'antiquités improbables (repriser, tricoter), la chose n'exalte ni les yeux, ni la langue française.
Et je n'aborde pas ici les visions d'horreur répulsives que malheureusement chacune d'entre nous, les femmes, avons eu droit au moins une fois dans notre vie comme par exemple (allez.. juste un) Monsieur qui, pendant l'acte dit sexuel, vous embroche nu comme un ver à chaussettes. Ben oui, y'en a qui pensent à retirer leur Breitling, mais pas leur Bonnal ou pire leur Bur(ne)lington.

La chaussette déchausse l'élégance, c'est indéniable.

Alors vivre pieds nus, moi, j'veux bien, sans problème. Vive les tongs, les spartiates, les sandales et même, s'il le faut, les mocassins ou les espadrilles (heu...). Mais, l'hiver, comment faire ?

L'éternel problème, l'éternelle question existentielle de tout à chacun : comment trouver chaussette à son pieds ?

Un pain dans ma tronche

Un pain dans la tronche. Il y a quelques jours, j’ai vraiment cru que j’allais m’en prendre un.

Midi. Sortie de Quick, je rentre à l’agence. Route mal gaulée, je regarde à droite, je regarde à gauche, j’vois rien. J’avance. Et puis, une voiture déboule. Je ne lui ai pas rentrée dedans, même pas failli, mais le gars a du avoir peur. Arrêt soudain. Il sort de sa bagnole. La cinquantaine, cheveux grisonnants, petit. J’ouvre ma portière pour entamer une excuse. Pas eu l’temps. Il fuse sur moi comme un dingue. M’aboie dessus comme un taré du citron. Attrape ma portière et la claque avec une force inouïe et balance un bon coup de pied dans la carrosserie de ma Polo. Moi, j’hallucine des yeux. Le mec retourne à sa voiture en hurlant. J’ouvre ma portière et lui lance un « mais ça va pas bien, nan ? ». Il revient en courant. Putain, t’aurais pas pu fermer ta gueule pour une fois ? Il a les yeux d’un fou, d'un déséquilibré. Une violence,  une démesure, un pétage de câble. Il ouvre en grand ma portière. M’attrape par l’colbac. La ceinture de sécurité me scie le cou. Fait mal. 2 secondes immobiles, à se fixer droit dans les yeux. D'un coup, il me rejette en arrière. Fort. Mal. Reclaque ma portière. Mal. Et il se tire.

J’en croyais pas mes yeux. Une telle fureur. J’ai pas bougé. Contrairement à l'autre fois, ce jour-là, c’était lui qui était décidé à aller le plus loin.

(dans le bon) sens

 
Marcher. La tête en l'air. La tête bien haute. Le menton fier. Découvrir l'inhabituel, le sens des choses. C'est là pourtant. À droite, à gauche, au milieu. Juste devant. Juste là.

Marcher. La tête en l'air. Voir l'envers à l'endroit. Avoir le dessous dessus. Enfin. En pleine face, sans piler, sans craindre le revers.
Défier le poil, le double, le bon, le commun.
Profiter des quintuples, éveiller.

Tomber sous lui.

La voie unique, l'empire.

suǝs

˙ǝɹıdɯǝ,l 'ǝnbıun ǝıoʌ ɐl

˙ınl snos ɹǝqɯoʇ

 ˙ɹǝllıǝʌǝ 'sǝldnʇuınb sǝp ɹǝʇıɟoɹd
 ˙unɯɯoɔ ǝl 'uoq ǝl 'ǝlqnop ǝl 'lıod ǝl ɹǝıɟǝp
 ˙sɹǝʌǝɹ ǝl ǝʇuıɐɹɔ suɐs 'ɹǝlıd suɐs 'ǝɔɐɟ ǝuıǝld uǝ ˙uıɟuǝ ˙snssǝp snossǝp ǝl ɹıoʌɐ ˙ʇıoɹpuǝ’l ɐ sɹǝʌuǝ’l ɹıoʌ ˙ɹıɐ’l uǝ ǝʇǝʇ ɐl ˙ɹǝɥɔɹɐɯ
 ˙ɐl ǝʇsnɾ ˙ʇuɐʌǝp ǝʇsnɾ ˙nǝılıɯ nɐ 'ǝɥɔnɐƃ ɐ 'ǝʇıoɹp ɐ ˙ʇuɐʇɹnod ɐl ʇsǝ’ɔ ˙sǝsoɥɔ sǝp suǝs ǝl 'lǝnʇıqɐɥuı’l ɹıɹʌnoɔǝp ˙ɹǝıɟ uoʇuǝɯ ǝl ˙ǝʇnɐɥ uǝıq ǝʇǝʇ ɐl ˙ɹıɐ’l uǝ ǝʇǝʇ ɐl ˙ɹǝɥɔɹɐɯ

A la question...

... "quand te remets-tu à écrire sur ton blog ?", je réponds : "Demain !".

La preuve, j'suis en plein boum !

[Photos prises par balbc]

Putain de boulots de merde !

Bien vu

2 - 4 - 35

I love Nutella

Image du week-end

La femme rouge

Ressemblance

Regard noir

Arrrrrrrrrrrggghhh.........

La ligne blanche

Si j'étais moi

Zazie - Si j'étais Moi
envoyé par Manirick.

Black Head

Y'a des journées qu'on ne voudrait pas vivre.
Aujourd'hui en est une.

(Et demain ?)

Idée brillante

Alors là, je dis oui oui oui.
J'aime ça.
A la maison, j'ai déjà peint un mur avec de la peinture tableau noir.
J'aime la matière. Le noir gris, un peu rugueux. J'aime le blanc de la craie. La poussière qui s'en échappe à chaque trait. J'aime le contraste noir/blanc. J'aime l'idée d'éphémère. J'aime le mot qui s'efface.

Et maintenant, c'est le blanc qui arrive avec l'IdeaPaint. La peinture tableau blanc. La bonne idée. J'aime tout pareil. Le côté lisse cette fois. Les utilisation diverses : boulot, maison, école. Il existe plusieurs teintes : du clair au pastel (big point pour le orange...).

Bref, j'aime beaucoup et je cherche déjà où je pourrais en mettre !

Qui prendra le temps de traduire ?

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EDIT - 29/08/09 - 11H56 - LA TRADUCTION :

envies d’éclater
comme un jet de sang
à la gueule des miséreux comme à celles des nantis
une explosion de l’âme
de mal en pis
de mâle en pire
une explosion de l’être
qui n’est plus vraiment
une âme qui s’arme
pour bomber le torse et tirer la langue
un pied au cul
un pied de nez
chacun y verra sa sentence
moi, je vois la mienne

L'humeur du jour

L'appel du bourreau

"Voilà, c'est fait, j'l'ai appelé(e)."

Voilà ce que doivent se dire certaines personnes après nous (m') avoir passé un coup de fil. 

Etranges.

Pourquoi appeler si elles n'en ont pas envie ? Par obligations ? Lesquelles ? Pour se donner "bonne conscience" comme on dit ? (Va chier !)

Elles appellent (toujours) à des moments où elles savent qu'il sera facile de raccrocher.

"- Allo ? Oui, c'est moi... Ca va ? (...) Oui.... Oui... ça va... ça va... oh, merde, j'suis en bagnole, y'a les flics, faut qu'te laisse..."

Alors, c'est sûr, ça peut arriver 1 fois. Mais 20 ? Mais 30 ? Mais toujours ? Quand il y a plus d'appels en bagnole où il faut raccrocher au bout de 1 minute et 30 secondes que d'appels où l'on échange vraiment, c'est que y'a un binz, nan ?

"- Allo ? Oui, c'est moi... Ca va ? (...) Oui.... Oui... ça va... t'es au boulot là ? (sachant que nous sommes mardi, qu'il est 11h42, que je ne suis pas en vacances et que je n'ai pas gagné au loto, ou veux-tu que je sois ?! Ben oui, oui, évidemment que je suis au boulot...)... Ah oui... bon ben je te laisse alors..."

Je les execre ces appels.

Je les fout dans la merde ces appels, j'en veux pas.

Arrêtez de m'appeler pour me dire que vous voulez me laisser. Arrêtez de m'appeler pour me dire que vous voulez vous éloigner de moi. Ne soyez pas barbares, ne soyez pas bourreaux. Laissez-moi si vous voulez... mais faites-le en silence.

( )

(                  )

Le silence est élémentaire.

(Élément-air)

Le silence. Juste une respiration, un souffle. Le contraire du vide.

Le quotidien nous entraine dans une verbalisation devenue presque instinctive, un torrent de mots utilisés à tort et à travers. Un quotidien où le silence est exceptionnel, voire insoutenable.

Le silence. Juste une pause. Un battement. Une césure. Un entracte. Pas un vide.

Le silence. Un mot blanc.

(                  )

Et pourtant. Et pourtant.

Tendre les yeux, écouter son parfum, goûter son murmure, frôler son galbe.

Le silence.

(                  )

.

Ecrire

J'écris sur ce que j'endure
Les petites morts, sur les blessures
J'écris ma peur
Mon manque d'amour
J'écris du cour
Mais c'est toujours

Sur ce que je n'ai pas pu dire
Pas pu vivre, pas su retenir
J'écris en vers
Et contre tous
C'est toujours l'enfer
Qui me pousse

À jeter l'encre sur le papier
La faute sur ceux qui m'ont laissée
Écrire, c'est toujours reculer
L'instant où tout s'est écroulé

(...)

J'écris sur ce qui me blesse
La liste des forces qu'il me reste
Mes kilomètres de vis manquée
De mal en prose, de vers brisés

J'écris comme on miaule sous la lune
Dans la nuit, je trempe ma plume
J'écris l'abcès
J'écris l'absent
J'écris la pluie
Pas le beau temps

J'écris ce qui ne se dit pas
Sur les murs, j'écris sur les toits
Écrire, c'est toujours revenir
A ceux qui nous ont fait partir

(...)

J'écris quand j'ai mal aux autres
Quand ma peine ressemble à la votre
Quand le monde me fait le gros dos
Je lui fais porter le chapeau

J'écris le blues indélébile
Ça me paraît moins difficile
De dire à tous plutôt qu'à un
Et d'avoir le mot de la fin

(...)

["Sur toi", Zazie - La vidéo ici.]

Pourquoi chercher nos mots quand d'autres les ont écrit si justement ?

Putain de Bordelle !

Bordelle.
Nom à la fois curieux et tellement évident d'une marque de lingerie anglaise.
Les modèles 2009, dessinés par le designer Alex Pop, allient sensualité, raffinement, influences futuristes et simplicité.
Rubans de satin, soie élastique... y'a un petit air de bondage qui est, ma foi !, très attirant.
Le corps féminin est souligné d'une façon magistral et ça, j'adore.

Bon après, c'est pas donné... mais bon, c'est tellement beau... Moi, je me vois très bien dedans...

Je vous laisse apprécier...

(Uniquement 2 points de vente en France.)

Kick

Ca me manque...

Cedric Anad VS Orestis Kougais (Partie2)/Kickboxing
envoyé par KFBC_CLICHY.

Quand le passé est présent

Vendredi soir, j'ai revu un couple d'amis que je n'avais pas vu depuis 7 ans. Bizarre. 7 ans sans se voir, ni se parler, ou deux coups de fils maxi. Sans échanges, sans rien. On a passé une super soirée, comme si on s'était quittés la veille. Le dialogue était là, comme évident.

La semaine dernière, j'ai retrouvé un de mes ex sur Facebook. Pas un ex qui compte pas, nan. Un ex de quelques années. Ca faisait presque 15 ans que je ne l'avais pas vu. Bizarre de tomber sur sa photo, de découvrir son visage "d'homme". Le dialogue est là, ouvert, amical.

Dimanche dernier, je lui ai parlé. Ca faisait longtemps. Des années. Bizarre. Je pensais que ca allait me faire quelque chose. Quelque chose dans le sens "redevenir la petite fille". Et puis non. J'ai lui parlé calmement, sereinement, posément. Les rôles étaient presque inversés. Le dialogue est hésitant. Mais il existe.

Le passé toujours présent.

Mouarfff !

Tu veux une blague qui pue ?
Sens tes chaussures !

C'est l'histoire d'un type qui rentre dans un café....
Plouf....

Deux femmes discutent :
- Mon mari me fait cocu !
La deuxième :
- Moi il me fait partout !

Tu veux que je te raconte une histoire de cul ?
Prout !

T'aimes bien manger épicer ?
Oui, mais pas en même temps.

Quelle est la différence entre une belle-mère et une mère ?
Réponse : belle

Qu'est-ce qui fait "zzzb, zzzb,..." ?
Une mouche qui vole à l'envers

C'est le ton de la journée.
A vous.

Pour info, Beatrix Kiddo, c'est moi

Mercredi matin, environ 9h00.
Je viens de déposer Petite Fée à la crèche. Je l'ai laissée en larmes donc suis pas super bien. J'aime pas.
Je roule vers l'agence.
Dans l'rétro, un voiture bleue qui me colle. Je ne vois même pas ses phares. Ca m'agace. Je freine d'un coup pour lui faire prendre ses distances. Je regarde le type, surpris, s'exciter comme un poulpe derrière son volant. Il recommence. Me colle de plus près. Son pare-choc embrasse presque le mien. Ca m'agace. Je refreine. L'excité continue : appel de phares, klaxon de con. Ca m'agace. Je ne suis pas d'humeur. Je m'arrête. Direct. En pleine rue. Je sors de ma Polo, dégaine mon flingue et demande au poulpe ce qui se passe. Il sort. A peine la trentaine, le cheveux ras, tee-shirt moulant, jeans trop court (détail rédhibitoire).

"Mais c'est qu'elle descend de sa bagnole en plus ?! Mais c'est qu'elle descend !?" hurle t-il.

Ben oui connard, qu'est-ce que tu crois ?

"Mais t'imagines c'que je pourrais t'faire ????"

Et là, je ne sais pas ce qu'il m'ait passé par la tête. J'ai endossé ma tenue de Wonder Woman (serre-tête, cape, bracelets manchettes et lasso) et lui ai répondu :

" Non, j'vois pas bien. Mais toi, tu dois pas t'imaginer ce que MOI je pourrais te faire !"

Et là, il s'est senti tout con (et moi, soulagée à vrai dire...).

Je suis rentrée dans ma Polo. Les nerfs en pelote. Il est rentré dans sa voiture bleue. J'ai mis la radio à fond (radio classique... ça dénote) et j'ai roulé. Regards dans le rétro : il était loin derrière.

Ce n'est pas une histoire de poids. C'est une histoire de limite(s). Qui était décidé à aller le plus loin ? Mercredi matin, c'était moi.

Non, je ne m'appelle pas Robert. (Ni Roger.) (Ni Georges.)

La photographie et la réalité sont intimement liées. Pourtant, que l'on photographie, que l'on se fasse photographier ou que l'on regarde une photo, la photographie reste un acte d'imagination.

Vendredi soir, lors de ma jolie soirée parisienne, j'ai rencontré entre autres Ludo de French Jacuzzi. Dès que nos regards se sont croisés, j'ai vu qu'il me regardait bizarre, avec de grands yeux étonnés. Presque mal à l'aise.

"J'sais pas... j't'imaginais avec une voix grave, un peu mec... alors que tu as un visage doux en fait."

Ma photo sur mon blog véhicule apparemment "une dureté et une masculinité" que je n'ai pourtant pas.
A l'époque, y'a trois ans, quand j'ai ouvert Ladyblogue, j'avais choisi cette photo car je "tenais" à mon anonymat. Les cheveux, le cadrage, la position et toussa. On ne me reconnaissait pas. Maintenant, j'm'en fous. Je m'en fous qu'on voit ma tronche, mes yeux, mon sourire. Pas une histoire d'assumer ou je ne sais quoi. Juste je m'en fous. Ou alors si, c'est ça. Assumer. Pff... J'sais pas. J'en sais rien.
Enfin du coup (ou pas), j'vais p'être la changer la photo.
A cogiter.
Et si pas celle-là, c'est quoi ? Faut voir.

Un vendredi soir à Paris

Vendredi soir. RDV à 20h00 au Carpe Diem. Comme par hasard. Métro ligne 4 en panne. La merde ! Direction taxi. Peur d'être en retard. J'aime pas être en retard. Surtout là. Hors de question. Hors de question de perdre une minute d'eux. Le taxi me dépose juste en face. Je traverse la rue. Mon coeur s'emballe. Le trac. C'est con, mais j'ai le trac. Je les lis depuis longtemps, j'ai l'impression de les connaître un peu et là, l'émotion 3D m'attend. Je marche vite. Ca doit être pour cela que je ne regarde pas autour. Je rentre. Je regarde les tables. Je cherche un visage connu, un regard attentif sur lequel me poser. J'annonce la couleur au serveur, il me montre LA table. Au fond. Trois personnes sont déjà là. Manou, Amélie et Cmanu. Je suis tremblante. Putain ! Vont-ils s'en apercevoir !? Assure merde ! Je souris de les voir. Je les embrasse. Pas assez fort. Je m'installe, côté banquette, face à la salle. Voir les autres arriver. Emery (5 lettres) débarque, puis Flo, Macaron et son petit Chou. Ils s'intallent, prennent place, remplissent l'espace de mes yeux. Mais pas que. Greg nous rejoint. Je n'entends plus la musique. Je lis des corps bougés, des sourires échangés, des mains crispés, des yeux pétillants, des regards curieux. Je lis de la chair. Ils sont là. Il me faut un temps d'adaptation. J'en ai besoin pour me sentir plus à l'aise. Ca vient pas. Fais chier. Laisse aller... Un verre de vin. Je (les) regarde plus que je ne parle. Je savoure cette troisième dimension qui me fait découvrir bien plus que je n'avais imaginé. Mon attention se porte sur les apéritifs et les plats choisis, sur les affinités qui se forment, sur les gestes. Je voulais les voir tous et ils sont tous là. Je suis bien. Juste bien. J'ai fait 561 km pour ça. Pour eux. Pour moi. Quand je leur dis ça, ils me regardent tous comme une extra-terrestre. Faire 561 km pour une soirée de bloggeur. Ca leur parait dingue. Moi, ca me parait normal. Comment leur parler de besoin ? Ludo arrive à son tour après la bataille digestive. Certains sortent fumer une clope. Prendre l'air, même surchauffé, même lourd de Paris m'enivre. Encore une fois, je suis bien. Les heures passent. Distorsion entre le temps et la durée. Les uns attrapent leurs sacs, les autres leurs casques de scoot. J'ai pas envie qu'ils partent. J'ai envie de leur hurler à la gueule. Mais ma putain d'humilité de merde me l'interdit. Ne pas proposer de peur d'imposer. Alors, voilà, c'est fini ? C'est déjà fini ? Je suis à l'arrière d'un taxi. Musique orientale. Je me blottis dans le simili-cuir du siège, la fenêtre ouverte, l'air fouettant mon visage. Paris défile sous la tôle au même rythme qu'ils ont défilé sous mes yeux. Bien trop vite.

(no title)

Une horloge complètement barge. Des images plein le crâne. Des murs, des visages, des figures, de la musique, de la chaleur, des couleurs, la foule, la vie.

L'air plein la gueule.

Paris m'a reconquise.

La montée fut immédiate. Juste du mal à redescendre.

Là-bas Paris

En chair et en os

Demain, je pars.
Direction Paname.
Demain, je vais les voir. En voir certains. Certainement.
Voir ceux que je "connais" depuis maintenant plus de trois ans. Trois ans que je les suis pour la plupart. Trois ans que je les lis, parfois quotidiennement, parfois épisodiquement.
Mais je les suis. Chez eux. Je m'y sens bien.
Ils ont tous les mots. Ils ont tous une émotion nécessaire.
Un visage sur un nom de code. Une voix sur des mots couchés sur la toile.
3D. Enfin.
Je me sens comme une gamine à la découverte de l'autre. L'iréel - l'IRL - bientôt en chair et en os.

Moi qui aime les mots, quels seront les miens ? Les leurs ?

New power generation 3D

Là, j'étais obligée de la publier celle-là...

Je crois que l'image parle d'elle-même... Nan ?

Les Princesses et le pipi

(Ce titre risque de m'attirer des lecteurs urophiles mais bon...)

En ce moment, côté dessins animés, Princesse est dans sa phase "Barbie".
"Barbie et le palais de diamant", "Barbie princesse de l'ile merveilleuse", "Princesse lac des cygnes"... et tout l'bordel.

Ce matin, Princesse me demande :
"Maman ? Pourquoi les princesses, elles vont jamais faire pipi ?"

Ben croyez-moi si vous voulez, j'ai rien su répondre !...